Штейнбрехер Ольга Александровна : другие произведения.

Любовь со счастливым концом

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Короткие рассказы, иногда грустные, иногда не очень. К личному опыту имеют посредственное или же никакого отношения. Разве что на ромашках погадать.)


   ЛЮБОВЬ СО СЧАСТЛИВЫМ КОНЦОМ
   ...У любовной истории со счастливым концом нет шансов войти в легенды...
   Ольга Громыко
  
   Долго и счастливо
   Привычка - ржавчина...
   Макс Фрай
  
   Почему все так? Помнишь, как мы любили? Ты не мог даже взгляда оторвать от меня, словно боялся, что я исчезну. Ты дарил мне цветы, целовал руки и носил мои сумки... А я? Я дышать на тебя боялась. Боялась что это только сон, кто я, кто ты...
   А сейчас? Я все чаще смотрю на тебя и думаю - что б ты провалился... Ты тоже так думаешь, да? Я даже не буду проверять твои записные книжки - в них десятки "подружек"... И знаешь что? Мне плевать...
   Я к тебе привыкла. Ты ко мне привык.
   Я привыкла готовить по утрам кофе со сливками, а по вечерам гладить белье и ругаться с тобой... И знаешь, я даже злости не чувствую когда ругаюсь... По привычке. Так... как нечто само собой разумеющееся. По привычке целуемся, по привычке ругаемся, по привычке спим... По привычке ты называешь меня любимой, хотя вся любовь давно прошла...
   Знаешь... Это, пожалуй, самое страшное... Привычка... Ты привык ко мне. Я привыкла к тебе. Страсть давно сгорела. Любовь... тоже... Так - привычка.
   Ты спрашиваешь как у меня дела, я что-то отвечаю - ты не слушаешь. Я тебя спрашиваю, ты отвечаешь - я не слушаю. Ты садишься есть - я ухожу к телевизору, крикнув, чтоб вымыл тарелки. В выходной ты обнимаешься с телевизором, я - болтаю по телефону с подругой, которую видела вчера...
   Что случилось? Почему?
   Помнишь, когда делал мне предложение, ты сказал, что мы всегда все будем делать вместе, что у нас не будет моих и твоих дел и проблем, а только общие. Что мы будем жить долго и счастливо?
   Помнишь, мы сначала так и жили - куда ты, туда и я?
   Что случилось?
   Почему сейчас ты сидишь в одной комнате, я в другой.
   Мы с тобой даже не ругаемся по-настоящему. Не ревнуем. Так... обижаемся разве... и то не сильно. Не любим, не ненавидим, не скучаем... Мы к друг другу уже ничего не чувствуем...
   Почему так?
   Может мы мало друг друга любили? Да нет... Не мало...
   Может у нас мало общего?... Не знаю...
   Развестись?
   А я не могу без тебя... Ты как сигареты. Вроде бы и не курю почти, и противно, и надоело, а бросить не могу... И ты без меня не можешь...
   Может в сказках за словами "и жили они долго и счастливо" прячут долгие дни жизни привыкших друг к другу людей?
   * * *
   Ну и что я могу тебе сказать?
   Вот сейчас ты влетела в комнату и крутилась вокруг меня минут пять. И что? У тебя халат новый? Или ты покрасила волосы? Да нет, халат, вроде, старый. Вон на поясе капля черного лака, а ногти у тебя красные. Значит волосы.
   - Милая, у тебя новая прическа?
   Ты улыбаешься, целуешь меня и улетаешь довольная. Разогревать мне ужин.
   И что прилетала? Ты же знаешь что мне все равно. Тебе все идет. Да и тебе все равно, что я думаю. Правда, же?
   Просто так вроде как положено, да и ты привыкла. Да и я привык.
   Ты пододвигаешь мне тарелку, спрашиваешь как дела, а сама смотришь в окно. Я рассказываю что-то. Ты улыбаешься, целуешь меня в щеку и уходишь к телевизору.
   Я доедаю и ставлю тарелку в раковину, хотя ты и просила помыть. Ты всегда просишь, а потом моешь сама. И как всегда не скажешь ни слова. Даже не обидишься.
   Ты привыкла. Я привык. Все правильно.
   А вечером ты вдруг спрашиваешь, отвернувшись к окну, почему все так. Куда ушла любовь? Смотришь в окно и обнимаешь колени руками. И говоришь, говоришь, говоришь... Вспоминаешь нашу свадьбу, какие-то ссоры. Вдруг поворачиваешься и смотришь мне в глаза...
   - А ты заметил, что мы уже даже не соримся?
   Потом усмехаешься как то странно, безысходно.
   - Я даже не помню когда злилась на тебя.
   Я молчу. Вспоминаю. И думаю.
   Ты отворачиваешься к окну.
   А действительно? Почему?
   Ты привыкла. Я привык.
   - Разведемся?
   Ты отрицательно мотаешь головой и грустно улыбаешься.
   Действительно...
   Я для тебя как твои сигареты. Да и ты для меня...
   Я привык. Ты привыкла.
   Я целую тебя в щеку и ложусь спать.
   * * *
   За столом сидит компания из четырех человек.
   - Я давно хотел тебя с ними познакомить, - говорит мужчина сидящей рядом женщине. - Они идеальная пара. Никто не слышал, что бы они спорили или ругались. Не то, что мы с тобой. То ругань стоит, то на шею друг другу вешаемся... - он укоризненно качает головой.
   А мы с тобой переглядываемся и грустно вздыхаем. Потом натягиваем на лица удивленно-радостные улыбки. Даже если скажем, они не поймут, почему мы им завидуем...
  
   И умерли в один день...
  
   Кладбище. Темный дуб склонился над двумя одинаковыми мраморными надгробиями.
   Женщина держит за руку мальчика, а другой поправляет черный платок на голове.
   - Вот. Здесь лежат твои мама и папа. Они тебя очень любили... И друг друга тоже любили.
   Женщина отворачивается, что бы скрыть слезы. Но ребенок не смотрит на нее. Он внимательно смотрит на надгробья.
   Ветер теребит концы платка на голове женщины. Она садится возле одной могилы и проводит рукой по фотографии.
   - Ну здравствуй, сестренка.
   По ее щеке медленно скатилась слеза. Она поспешно вытерла ее концом платка и улыбнулась.
   - Посмотри, кто пришел к вам сегодня, - она кивает головой в сторону мальчика. - Иди сюда.
   Он осторожно подходит и поворачивается к своей тете.
   - Они нас слышат?
   Женщина закусывает губу и кивает, закрывая концом платка лицо.
   - Я просто хотел им сказать, что хоть почти и не помню их, но все равно люблю.
   Мальчик улыбается и проводит рукой сначала по фотографии улыбающейся темноволосой женщины - своей матери, потом по фотографии чуть усталого, но со смешинками в глазах мужчины.
   - Я вас люблю, - он смотрит сначала на одну фотографию, потом на другую. - Мама. Папа.
   * * *
   Три года назад. Через день после похорон.
   На кухне сидят две женщины и пьют чай.
   Одна вертит в руках черный платок и смотрит в кружку. Вторая смотрит в окно.
   - Может так и лучше? - платок падает на пол.
   Старшая отвела взгляд от окна. И вздохнула.
   - Помнишь как у меня с отцом было?
   Вторая кивает.
   - Пусть уж лучше так... Не долго, но счастливо... - она вздыхает. - И умерли в один день.
   * * *
   За день смерти.
   Поздний вечер.
   Молодая девушка, склонившись над кроваткой, смотрит на ребенка. Мужчина складывает в сумку вещи.
   - Он уже такой большой, - тихо говорит она.
   Он встает и подходит к ним, обнимая ее за талию.
   - Да, любимая. Дети быстро растут.
   - Я буду по нему скучать. Две недели это так долго.
   - Я знаю, - он вздыхает. - Я тоже буду скучать. И он будет.
   Она кладет голову ему на плечо.
   - Я тебя люблю.
   - И я тебя, - эхом откликается он.
   * * *
   День похорон.
   - Они были еще такими молодыми...
   - У них такой маленький сын...
   - Они так любили друг друга...
   - Как жаль...
   - Бедный мальчик...
   - Соболезную...
   Ее сестра сидела возле гробов и никого не слышала. По щекам катились слезинки.
   И ей некстати пришла в голову фраза заканчивающая сказку, которую она вчера читала племяннику.
   И жили они долго и счастливо. И умерли в одни день.
   * * *
   - Бабушка, - мальчик подбежал к высокой седой женщине.
   - Да милый?
   - А мы с тетей ходили к маме и папе.
   - Да? - бабушка недовольно взглянула на стоящую в дверях молодую женщину в черном.
   - Я им сказал что я их люблю, - мальчик неуверенно улыбнулся.
   - Они тебя тоже...
   - Бабушка, а они любили друг друга или ругались как дядя Ваня и тетя Женя?
   - Они любили друг друга больше всего на свете, - бабушка улыбнулась. - Кроме тебя конечно.
   И одна женщина посмотрела на другую, как бы говоря: ну вот, я же говорила...
   * * *
   Вечером.
   На кухне сидят две женщины и пьют чай.
   Одна вертит в руках черный платок и смотрит в кружку. Вторая смотрит в окно.
   - Ты скучаешь по ней?
   - Да, мама... И он скучает...
   - Я знаю, - она отвернулась от окна. - Но так может и лучше чем...
   - У меня? - в чай капнула слезинка, а губы искривила усмешка. - Не знаю...
  
   Люблю... Скучаю... Жду...
  
   И почему так часто бывает, что только в минуту разлуки понимаешь, как сильно ты любишь?
   Д. Емец
  
   У тебя были дела там. У меня здесь. Ты собрал вещи и уехал. Утром пока я спала. Оставил лишь короткую записку:
   Вернусь через месяц. Может позже.
   Все. И ничего больше
   Как обычно.
   Ты ненавидел прощания и проводы. Я тоже...
   Ты вернешься. Я знаю...
   * * *
   Пролетел день. Привычно. Ты и уезжал и раньше.
   К тому же я все равно осталась ночевать на работе. Слишком много дел.
   Я и вспомнила о тебе, лишь оторвавшись от монитора в третьем часу ночи. И то... не будь фотографии на столе...
   * * *
   Пролетел второй день.
   Третий.
   Четвертый.
   Пятый...
   Шестой...
   Неделя...
   Ничего страшного. Ты и раньше уезжал на неделю.
   А меня как раз завалило работой.
   * * *
   Прошли две недели.
   Я сегодня поняла - мне стало не хватать твоей кружки возле дивана и книжки брошенной на кровати, твоих нотаций и разговоров, твоего дыхания, твоих глаз, твоих прикосновений... Тебя...
   Просто не хватать... Как не хватает для полного счастья чая к интересной книге.
   И так хорошо, и можно обойтись... но было бы приятнее...
   * * *
   Прошли три недели...
   Я уже скучаю...
   * * *
   Четыре...
   Ты уже скоро вернешься.
   На окнах висят новые шторы твоего любимого цвета. На кухне тебя ждет какой-то новый чай в нераспечатанной коробочке. Мы такой еще не пробовали.
   * * *
   Пять недель...
   Ты говорил, что можешь задержаться...
   Подожду...
   * * *
   Шесть...
   Где тебя носит?
   Ничего не случилось?
   * * *
   Семь...
   Что бы занять руки я переклеила обои в зале...
   Скучаю...
   Дико...
   Где тебя носит? Я волнуюсь...
   * * *
   Восемь...
   За окном идет мелкий противный дождь...
   Любимый, ты где?
   * * *
   Десять...
   С тобой ничего не случилось?
   Вся работа полетела к чертям...
   Все валится из рук...
   Милый...
   Возвращайся...
   Люблю... Скучаю... Жду...
   * * *
   Одиннадцать...
   Стук в дверь.
   Может это ты?
   Почтальон....
   Не ты...
   Жаль...
   Письмо...
   Милая, с тобой все нормально?
   Я очень хочу вернуться прямо сейчас, но дела оказались еще хуже чем я думал... Подожди еще недельку... Я постараюсь приехать...
   Люблю... Скучаю... Жду встречи...
   Неделька...
   Что такое еще одна неделька?
   Взгляд падает на число...
   Отправлено две недели назад...
   Милый, где же ты??
   * * *
   Утро.
   Стук в дверь.
   Ты...
   Наконец-то!!
   * * *
   Месяц спустя.
   У меня были дела там. У тебя здесь.
   Ты не любил прощаться. Я не любила прощаться.
   Ты не хотел отпускать, я не хотела уезжать...
   Но... дела...
   Люблю... Скучаю... Жду...
   След твоего поцелуя на щеке растворяется в утреннем тумане города...
   Я вернусь...
   Люблю... И уже скучаю... Жди...
  
   Сто часов счастья
   Сто часов счастья,
   Чистейшего, без обмана...
   Сто часов счастья!
   Разве это мало?
   В. Тушнова
  
   В темных комнатах тишина... Мертвая тишина...
   Все вокруг мертвое... Без тебя...
   По окну стучит дождь. Будто он тоже по тебе скучает...
   Слышишь?
   Слышишь, небо плачет по тебе? Твой кот зарылся в твоем шкафу и никого не подпускает... Он тоже плачет...
   А я нет...
   И не потому что мужчины не плачут... Нет, еще как плачут... Воют как раненые волки...
   Уж я-то знаю, поверь...
   Я больше не могу плакать... Слез не осталось...
   Дождь стучит в окно...
   Почему?
   Почему, так?
   Почему ты ушла?
   Мы же договаривались... жить долго и счастливо... и умереть в один день...
   Тишина в мертвых комнатах.
   Мертвая тишина...
   Сто часов счастья... Я только что посчитал... Сто часов счастья...
   Мало...
   Сто красных роз на твоей могиле...
   Мертвая тишина...
   * * *
   Мы не виделись с тобой год. Мы никогда не были особо друзьями. Скорее приятели...
   Ты подошла первая... Спросила как дела, пошутила...
   Я тебя всегда любил... Но не признался. Даже перед твоим отъездом.
   Ты улыбалась.
   Протянула мне тонкий конверт...
   Поцеловала в щеку и ушла...
   * * *
   Кофе был горьким и обжигающе горячим. А вода, вылитая на голову тоже обжигающей, но холодной...
   Вокруг стоял туман сигаретного дыма.
   Но ничего не помогало...
   Я был словно пьяный... Словно больной...
   "Привет...
   Я сто тысяч раз начинала это письмо, но всякий раз боялась... У меня в столе их наверное уже сотни. Или тысячи...
   Я не знаю, что ты мне скажешь... Не знаю что ответишь...
   Но молчать дальше выше моих сил...
   Я пыталась тебя разлюбить... Я надеялась, что это не любовь, а влюбленность... Что не люблю... а нравишься...
   Да... Я люблю тебя... Давно... Чуть ли не с первой встречи...
   Если сможешь... позвони...
   Если не позвонишь я буду знать что...
   И... Извини..."
   Сердце стучало на два квартала.
   Я смеялся... Как больной... Как сумасшедший...
   Просто...
   Как все было просто...
   * * *
   Я тебе не звонил... Я прилетел к тебе...
   Я не помню дороги... Не помню что сказал тебе... Ничего не помню...
   Только твои глаза...
   - Ты будешь моей женой?
   Ты упала в обморок...
   Я бы не отказался последовать туда же...
   * * *
   Мы подали заявления на следующий день...
   Раньше не вышло...
   Ты сидела у меня на коленях, схватившись за мою руку... Как будто боялась что я исчезну... По твоим щекам текли мелкие слезинки...
   - Я никуда не денусь...
   - А вдруг это сон? Я боюсь...
   Я тоже боялся... Боялся, что проснусь, а тебя нет со мной. Что письма того и не было... Что мне все это приснилось...
   Мы с тобой сидели и разговаривали... До утра...
   Ты уснула у меня на руках, не выпуская мою руку...
   А утром, когда я проснулся, тебя не было рядом...
   Я испугался... Жутко... Как наверное не боялся ни разу до этого... Но с кухни послышался плеск воды и твой голос...
   * * *
   Счастье...
   Ты мое счастье...
   Четыре дня пролетели как во сне...
   Вечером четвертого мы обнаружили что холодильник пуст... А на поцелуях долго не продержишься...
   Ты взяла кошелек, сумку, меня...
   Кинула взгляд на часы и рассмеялась...
   - Сто часов счастья... Вернее пока что девяносто девять...
   * * *
   Я ждал тебя в машине. Ты зашла что-то докупить еще...
   Я сидел, откинувшись на спинку...
   Ты вышла.
   Я следил за твоей синей курткой...
   Оставалось буквально пару шагов...
   Белая иномарка... Визг тормозов...
   Пьяный мужик за рулем...
   Я некстати взглянул на часы...
   Сто часов счастья...
   * * *
   Тебя больше нет...
   Так просто...
   Сто часов счастья...
   В темных комнатах тишина... Мертвая тишина...
   Сто часов счастья,
   Чистейшего, без обмана...
   Сто часов счастья!
   Разве это мало?
   Как ты сказала?
   - Я ни о чем не жалею...
   И улыбнулась...
   Последний раз...
   Сто часов счастья!
   Разве это мало?
  
   Любить в прошедшем времени...
   Я Вас любил, любовь еще, быть может,
   В душе моей угасла не совсем,
   Но пусть она Вас больше не тревожит,
   Я не хочу печалить Вас ничем...
   А.С. Пушкин
  
   В прошедшем - "я любил" -
   печальнее могил,
   Все нежное во мне бескрылит и стреножит...
   В.С. Высоцкий
  
   Ты сказала, что любовь прошла.
   Сказала, что мы слишком идеализировали друг друга, что мы друг другу не подходим...
   Ты сказала, что ЛЮБИЛА... а теперь не любишь. Вернее любишь другого.
   Я подумал, что к тому и шло. Я подумал, что давно пора.
   И сказал, что тоже ЛЮБИЛ...
   И предложил расстаться...
   Ты рассмеялась и поцеловала меня в щеку.
   Сказала: "останемся друзьями".
   Я кивнул.
   Ты отдала мне одолженные книги, поцеловала в щеку. Сказала: "пока", и убежала.
   Я посмотрел тебе в след.
   Ты любила. И я любил.
   Все просто.
   Так бывает.
   * * *
   Мы сидели с тобой на диване. Ты плакала и рассказывала о своем новом парне. Что он козел, каких мало.
   Я был с тобой согласен. Только козел мог тебя обидеть.
   Я принес тебе чаю.
   Ты успокоилась и спросила как у меня дела.
   Я рассказал о своей новой девушке. Ты улыбалась. Сказала, что ей повезло - я никогда ее не обижу.
   Я предложил тебе остаться у меня на ночь.
   Ты отказалась.
   Я проводил тебя и закрыл дверь.
   Налил себе черного чая с корицей и взял кусочек горького шоколада. Как любишь ты.
   Вздохнул.
   Ты удивлялась, откуда у меня чай и горький шоколад, ведь я люблю кофе и белый шоколад.
   "Ты же ведь не ждал меня... Я сама не знала, что приду... Кстати, извини... Просто больше не к кому..."
   Я просто улыбнулся тебе. Сказал чай для родителей, а шоколада захотелось.... Что-то приплел про девушку...
   Не было никакой девушки.
   Вернее была, но мы расстались неделю назад. Я все время сравнивал ее с тобой. Да она хорошая, да она замечательная, да я ее не достоин. Но... она не ты. И этим все сказано...
   Да я тебя любил... Вернее ЛЮБЛЮ...
   Может и, получается разлюбить, но...
   Не у меня...
   А у тебя, наверно, получилось...
   * * *
   Я сидела на кровати. В кружке плескалось кофе.
   Ты отпаивал меня чаем с горьким шоколадом. Как люблю я.
   А мне вдруг захотелось кофе... Крепкое черное кофе. Такое как пьешь ты.
   Пришлось идти в магазин и покупать.
   Я откусила кусочек горького шоколада... Не то...
   Хочется чего-то другого...
   Нет, я тебя не люблю... Уже не люблю... Но любила...
   Просто ностальгия...
   На кровать легла старая тетрадка.
   В коридоре хлопнула дверь.
   Спускаясь по лестнице, я считала ступени.
   Раз... Два... Три... Четыре... Десять...
   Просто захотелось белого шоколада...
   * * *
   Я тебя ЛЮБИЛА. Ты меня ЛЮБИЛ.
   Любить в прошедшем времени.
   Так бывает.
   * * *
   Ты меня ЛЮБИЛА. Я думал что ЛЮБИЛ.
   Оказалось, ЛЮБЛЮ...
   Любить в прошедшем времени... Сложно...
   Я сижу на кухне и пью твой любимый чай.
   И склоняю глагол ЛЮБИТЬ.
   В настоящем времени...
  
   Я Вам пишу?...
   Сначала я молчать хотела,
   Поверьте моего стыда
   Вы не узнали б никогда...
   А.С. Пушкин
  
   Я Вам пишу чего же боле...
   Действительно, чего же боле?
   Что я могу еще сказать...
   Не знаю как Татьяна... А я ему много могу сказать... Или нет?
   Теперь я знаю в Вашей воле
   Меня презреньем наказать...
   Действительно...
   Но Вы к моей несчастной доли
   Хоть каплю жалости храня,
   Вы не оставите меня?
   Ну-ну...
   Сначала я молчать хотела,
   Поверьте моего стыда
   Вы не узнали б никогда...
   У меня точнее - не узнает...
   Все... так я никогда не выучу...
   Я Вам пишу чего же боле...
   * * *
   Больно смотреть на него... И не смотреть больно...
   Больно слышать его голос... И не слышать больно...
   Больно молчать... И сложно...
   И сказать нельзя...
   * * *
   Сказать... не сказать...
   Идет урок... А я смотрю на него...
   Что-то говорят... Евгений Онегин... Письмо Татьяны Онегину...
   Я не Татьяна... Он не Онегин...
   Но может написать письмо? ...
   Угу... и выслушать примерно тоже...
   Больно наверное говорить "люблю" и слышать "нет"... Больно... Страшно...
   Не хочу...
   Идет урок... Соседка толкаем меня локтем...
   - И еще говоришь что он тебе абсолютно безразличен!
   - Да... Я в окно смотрела.
   Она хмыкнула.
   Не поверила.
   Я тоже себе не верю... На редкость лживая и скрытная...
   Сначала я молчать хотела,
   Поверьте моего стыда
   Вы не узнали б никогда...
   Действительно... так позориться...
   * * *
   Просто напишу... Попробую... Не буду отправлять...
   Самое сложное признаться... Заставить себя сказать эти три слова... Три простых слова... А ноги подкашиваются... И голова кружится...
   Страшно...
   Ты даже не представляешь как...
   Страшно... страшно услышать "извини, а я нет"...
   Я знаю ты разозлишься, растеряешься...
   Признаться сложно... Отказать наверное не проще...
   Я не Татьяна... Ты не Онегин...
   А глаза в глаза страшно...
   Знаешь самые сложные три слова, которые я до ужаса боюсь тебе сказать?
   Я тебя люблю...
   * * *
   Я не Татьяна... Он не Онегин...
   Я сидела за партой и смотрела на него.
   Он целовался со своей новой девушкой.
   Я сидела и смотрела... но не видела...
   А пальцы медленно рвали в парте лист бумаги...
   * * *
   Я Вам пишу чего же боле...
   Татьяна, наверное, очень храбрая девушка...
   Я бы так не смогла... Признаться...
   Не смогла... А может так лучше?
   Что лучше неопределенность или безнадежность?
   Ладно, надо все-таки выучить...
   Я Вам пишу чего же боле,
   Что я могу еще сказать?
   Извини
   - Я тебя люблю, - зажмурив глаза, выпаливает она на одном дыхании. И стоит, сжавшись в комок с закрытыми глазами.
   Я молчу.
   Она открывает сначала один глаз. Потом другой. В больших голубых глазах гаснет надежда и вспыхивает боль. Она смотрит на меня.
   Я отвожу взгляд.
   - Ты меня не любишь, - она не спрашивает, утверждает. Закусывает губу.
   Я смотрю в пол. Киваю.
   - Извини...
   Она вздыхает. Подходит ближе, заглядывает мне в глаза.
   - Мне, правда, очень жаль... Ты...
   - А я знала...
   Она вдруг на мгновение прикасается своими губами к моим и убегает, не обернувшись...
   * * *
   Я сижу на подоконнике и смотрю вниз на землю.
   Почему-то я чувствую себя гадом, сволочью... Кем только не чувствую...
   Почему?... Я ударяю кулаком по стене. Рука болит.
   Она замечательная, красивая, умная... Хорошая подруга... Она...
   Черт! .. Она меня любит... А я стоял там как дурак... И молчал.
   - Извини...
   Вздох.
   - Мне, правда, очень жаль... Ты...
   Оправдывался...
   Любой был бы счастлив... А я...
   Почему я ее не люблю?
   Она идеал... Она великолепна...
   Но... Она только подруга...
   - А я знала...
   Знала, но сказала...
   Два честных придурка... Сидим и страдаем...
   Она от того что любит, я от того что не люблю...
   Я сделал ей больно.... Я виноват... Я...
   - Извини...
   * * *
   Извини...
   Я был бы рад тебя любить, быть с тобой...
   Если бы я только мог...
   Ты лучшая что могло бы быть в моей жизни...
   Но... сердцу не прикажешь... Я не люблю...
   Извини...
   Я... я... хотел бы...
   Если бы я только мог...
   Я недостоин тебя...
   Наверно тебе будет сложно и дальше со мной общаться... Я все пойму... Приму...
   Я рад бы был... Но ты мне как сестра...
   Извини...
   * * *
   Извини...
   Я знала, что так будет...
   Теперь оба сидим... Тебе больно, мне больно...
   Плохо, что мне легче - я привыкла, и я сказала...
   Ты не виноват...
   Я... я знаю что ты относишься ко мне как к сестре... Знаю...
   Не знаю, почему сказала...
   Мне стыдно...
   Глупая, не сдержанная девчонка...
   Наверно тебе будет сложно и дальше со мной общаться... Я все пойму... Приму...
   Я знаю, ты сейчас злишься на меня, на себя...
   Извини...
   Не вини себя... Это я виновата...
   Сердцу не прикажешь...
   Я тебя люблю...
   Все нормально...
  
   Куда мне до нее...
   Наверно, я погиб: глаза закрою - вижу.
   Наверно, я погиб: робею, а потом -
   Куда мне до нее - она была в Париже...
   В.С. Высоцкий
  
   Твой силуэт в свете заходящего солнца у окна.
   Твои шаги за спиной.
   Твои волосы...
   Все в чем ты...
   Твой смех...
   Улыбка...
   Не мне. Не для меня. Не моя...
   Ты далеко сейчас. Далеко... Где-то там, где я никогда не был. Ты там, я - здесь... Ты там.. я не видел тебя год... нет, уже два...
   Безжалостное время...
   Ты там... А я закрываю глаза и вижу как завивается прядь твоих волос возле уха, как твои пальцы крутят ручку, как ты смеешься, сидя на парте... Вижу...
   Ты прекрасна... когда нервно прикусываешь кончик ручки, решая задачу, когда споришь, когда машинально заплетаешь косу, задумавшись о чем-то...
   Ты прекрасна...
   Куда мне до тебя...
   Ты красива, умна, ты достойна лучшего нежели я...
   Что я?
   Я абсолютно обычен... Я скучен... Пусть для других я что-то представляю... Но... ты победила бы меня во всем... Что я тебе?
   Ты принцесса...
   Я нищий...
   Я, наверное, не достоин даже целовать землю, которой касалась твоя нога...
   Что я тебе...
   Куда мне до тебя?
   Ты вырвалась, у тебя есть перспективы...
   А все мои перспективы - увязнуть здесь... на родине... вернуться домой откуда даже и не уезжал...
   Куда мне до тебя?
   Могу ли я тебя любить? Имею ли на это право?...
   Нет...
   Не могу...
   Я не достоин тебя...
   Я не равен тебе...
   Но пока я могу притворяться просто твоим другом... Просто быть с тобой хоть изредка рядом... Хоть иногда говорить с тобой...
   Но, конечно, никогда не говорить о своих чувствах...
   И плевать на то, что вижу тебя во сне...
   Что грежу тобой...
   Плевать...
   Куда мне до тебя?
   Я буду другом...
   Можно я просто буду твоим другом?
   Как получится... Плохим ли хорошим... Просто другом...
   Потом я и сам поверю в эту сказку... Поверю что я просто друг...
   И буду просто другом...
   Хотя и другом-то быть не достоин...
   Куда мне до тебя...
   Шаги за дверью...
   Я ушел.
   Пускай я гад, сволочь.... Но так лучше, чем обманывать.
   Я ушел. Я закрыл за собой дверь. И медленно считал ступеньки.
   Одна...
   Вторая...
   Третья...
   Хлопнула дверь... Быстрые шаги по лестнице... Прерывистое дыхание... Тихий, молящий голос...
   - Останься...
   - Нет.
   - Останься...
   - Нет. Я не могу.
   - Почему?
   Смотрит в глаза. По ее щеке медленно катится слеза.
   - Извини. Так надо. Так правильно.
   - Ты меня не любишь...
   Не спрашивает. Утверждает. Киваю.
   - И не любил...
   Со страхом.
   - Любил... Но...
   - Уходи!
   Ее голос отражается от стен подъезда и звенит в ушах.
   Наверху хлопает громко дверь. Звенят стекла.
   * * *
   Ушел.
   Он просто ушел. Извинился, взял вещи, развернулся и ушел закрыв дверь...
   Это, наверное, я виновата.
   Наверное, он полюбил другую... Она лучше меня. Красивее меня.
   А может он меня и не любил.
   За дверью шаги. Он спускается с лестницы.
   Я срываюсь за ним.
   - Останься...
   Он грустно смотрит на меня. Как будто жалеет. Не надо меня жалеть. Нет... только не жалость. В подъезде холодно, я зябко повожу плечами.
   - Нет.
   Я смотрю ему в глаза. Отчаянно...
   - Останься...
   - Нет. Я не могу.
   Не может? Почему...
   Вопрос сам срывается с губ. По щеке ползет мокрая гадость. Плачу... перед ним... Дура...
   - Извини, - сердце пропускает удар, еще один. - Так надо. Так правильно.
   Я чувствую как дрожат губы. Значит...
   - Ты меня не любишь...
   Спрашивать нет смысла. Я уже поняла...
   - Нет.
   Закусываю губу... А вдруг и...
   - И не любил...
   - Любил... Но...
   Любил...
   - Уходи!
   Хлопнула дверью. Зазвенели стекла.
   * * *
   Я сползла по стене.
   Я сидела возле двери и плакала. Горько, навзрыд, честно... от души...
   За дверью то и дело раздавались шаги. Но я знала, что это не он.
   Он не вернется.
   Он ушел по-настоящему. Раз и навсегда.
   Ему незачем возвращаться...
   Я сидела возле двери и ревела... И слушала шаги...
   Да он не вернется... но...
   Надежда умирает последней... в страшных конвульсиях...
   * * *
   Я остался стоять на лестнице.
   В ушах звенело...
   - Уходи!!!
   Я вздохнул.
   Она даже не представляет себе как это сложно... уходить...
   Но так правильно... так...
   Больно.
   Я поднялся и подошел к ее двери...
   Она плакала... В голос...
   Я никогда не слышал что бы она плакала ТАК...
   Я сволочь, урод, гад...
   Прислонился затылком к ее двери...
   - Извини...
   Одна ступенька...
   Вторая...
   * * *
   Шаги. Шаги за дверью...
  
   Погадать на ромашке...
   Бывало, она срывала в поле ромашку и гадала: "Ванька... Пуппер... Ванька... Пуппер". Иногда выходило, что она останется с Ванькой, а иногда - что с Пуппером. И всякий раз результат гадания казался Тане окончательным и бесповоротным.
   Дмитрий Емец
  
   - Любит... Не любит... Любит... Поцелует... К сердцу прижмет... К черту пошлет...
   Лепесток ромашки падает на землю.
   Один лепесток.
   Второй лепесток...
   Третий...
   Падает стебель с одним оставшимся лепестком...
   - Не любит...
   Грустный вздох...
   Молчание...
   - Любит... Не любит... Любит... Не любит...
   На полянке много ромашек...
   А соседский мальчишка вчера котенка с дерева снял...
   - Любит... Не любит... Любит...
   * * *
   Ромашки давно отцвели. Котенок вырос и превратился в кота, дрыхнувшего сейчас на подушке. Соседский мальчишка давно забыт...
   Ромашки отцвели...
   За окном метет зима. Через неделю тот самый день - день всех влюбленных.
   С кем пойти? Куда пойти?
   "Любит... Не любит..." - Уже не актуально...
   Ромашки-ромашки...
   Вздох...
   На столе лежит стопка бумаги и ножницы...
   Улыбка...
   Ромашки! Ромашки!..
   - Петя... Вася... Дима... Вова...
   На красный ковер падают белые бумажные лепески...
   - Вова... Петя... Вася...
   Один лепесток.
   Второй лепесток...
   - Петя...
   На пол падает бумажный кружок...
   Вздох...
   Молчание...
   - Проверим!
   - Петя... Вася... Вова...
   Один лепесток...
   Вова - хороший, но бабник...
   Петя - умный, но зануда...
   Вася... не любит...
   Дима...
   Последний лепесток падает на ковер...
   - Дима...
   Звенит телефон.
   - Да?.. Привет, Дим... Что?... Да... Да... Конечно... Я буду скучать... Не болей... Да...
   Серединка рвется пополам...
   - Вася... Петя... Вова... Вася...
   Один лепесток...
   Второй лепесток...
   Третий...
   - Вова...
   * * *
   На остановке стоит парень и смотрит на часы.
   - Опаздываешь!
   - Извини...
   Короткий поцелуй в нос.
   Смех.
   - Это тебе.
   - Мне? Спасибо!
   Белые ромашки...
   Бедные ромашки...
   - Погадай мне...
   Смех.
   - Серьезно...
   Вздох.
   - На кого?
   - На тебя...
   * * *
   Цветут ромашки... Поют птицы...
   Соседский мальчишка гладит кота.
   На скамейке возле березки сидит девочка в белом платье.
   - Любит... Не любит... Любит...
   Один лепесток... Второй...
   - Ма-а-м!
   - Да?
   - А ты гадала на ромашке?
   Вздох.
   - Да.
   - И? Совпало?
   Вздох.
   - Один раз...
   - О-о-о... Расскажи!
   - А что рассказывать? Соседский мальчишка меня не любил...
   Один лепесток.
   Второй лепесток...
   Третий...
  
   Не со мной...
   Я смотрю на часы. Тебя все еще нет...
   Ты придешь и станешь рассказывать про очередное совещание...
   А я буду молчать.
   Не было никакого совещания. Ты ушел с работы как обычно. Я не звонила. Я не спрашивала ни о чем твою болтливую коллегу-стерву... Зачем? Я даже не буду проверять твои карманы и искать следы чужой помады на воротнике...
   Милый, ты безнадежен. У тебя в офисе строгие порядки и твои "клуши" не красят губы в малиновый. Твои одноклассницы и однокурсницы давно разъехались по другим городам и уж точно не стали бы оставлять помаду на воротнике рубашки. Кстати, у нее ужасная помада. Может, подаришь ей что-нибудь приличное? Да и духи у нее на редкость отвратительные.
   А еще она любит розы. Красные. А ты ей даришь чайные...
   Наверно, я должна радоваться... Значит, ты ее не так уж и сильно любишь...
   А мне все равно... Развлекайся... Не буду тебя расстраивать.
   Сейчас ты придешь, дежурно поцелуешь меня в щеку. Возможно, сунешь букет лилий...
   Как еще не забыл, что я люблю?
   Расскажешь какую-то чушь про совещанье. Про командировку в выходные. Еще про что-то...
   На меня уже в подъезде соседки косятся. Сочувственно... И на тебя тоже. Как на идиота.
   Милый, ты приводил ее домой?
   Она такая страшная?
   Милый, что стало с твоим вкусом?
   Как ты вообще до такого докатился?
   Вздохнула.
   В дверь постучали.
   Я открыла.
   Сначала вошел букет белых лилий. Потом ты.
   Помада была уже не малиновая, а фиолетовая. И на щеке. А следом зашла длинноногая худая брюнетка - твоя сестра. А я и не знала, что она приедет...
   Дежурный поцелуй. Потом не дежурный.
   Твоя сестра сдержанно обняла меня. Прошла в комнату.
   Ты достал из кармана коробочку с сережками и извиняющимся голосом начал бормотать что-то про командировку в выходные.
   Я очаровательно улыбалась...
   Милый, ты безнадежен.
   * * *
   Может я и гад, каких мало.... Да я изменяю жене...
   Но я не люблю ее от этого меньше. Она богиня, она ангел.
   Просто...
   - Ты такой же козел, как и все, - холодно и спокойно сообщила моя дражайшая сестрица. - Похотливое животное. Самец.
   Отвесила затрещину. Как в детстве.
   И усмехнулась.
   Достала из сумки платок.
   - Еще и дурак. Как она тебя терпит? - имея в виду однозначно жену.
   Она брезгливо посмотрела на салфетку.
   - У твоей пассии отвратительная помада. И не только по цвету.
   Сестра коснулась моей щеки губами.
   - Вперед. Герой-любовник.
   * * *
   Ты ушел. Оделся, поцеловал в щеку и ушел.
   Я знаю, ты любишь свою жену. Ты всегда к ней уходишь. Покупаешь ей цветы. Говоришь только о ней. Ты ее боготворишь.
   Она богиня... А я любовница...
   Ты никогда не назначаешь новых встреч. А я жду твоего звонка. Как собачка.
   Тебе стыдно. Перед ней.
   Интересно, а она тебя любит?
   Я знаю, что она знает... А ты даже не догадываешься почему она после наших встреч смотрит обвиняюще...
   Почему она до сих пор тебя не выгнала?
   Она богиня, а ты осквернитель, богохульник...
   Я всегда целую тебя в шею на прощение. Ближе к воротничку рубашки.
   Ты, наверное, даже не догадываешься вытереть.
   Как ей, наверное, надоело стирать твои рубашки.
   Я никогда ее не видела. Наверное, она идеальная аристократка с неброским макияжем и дюжиной шпилек в прическе. Стройная, высокая.
   Почему она с тобой?
   Почему ты ее любишь...
   Ты оделся и ушел. К ней. А я сижу на кровати и плачу...
   Мне плохо без тебя...
   Но ты никогда не будешь со мной...
   ноябрь 2007
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"