Сорино Сони Ро : другие произведения.

Inveterate schizophrenia

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    vers libre

  vers libre
  
  
  
  
  
  
  
  Мне казалось, что все давно умерло,
  А если и не умерло, то успокоилось,
  затвердело и быльем поросло поверху.
  
  Но с некоторых пор...
  
  Мне начали сниться сны.
  
  Мучительные своей статичностью
  или болезненные своей динамикой
  сны.
  
  То это заброшенные кварталы
  застроенные блочными пятиэтажками
  на краю города.
  И ковыльная степь за ними,
  
  и в них,
  
  и между домов,
  
  вздымающаяся и опадающая на ветру серебристыми волнами
  будто море.
  
  И растрескавшиеся асфальтовые дорожки
  разбегающиеся лучами.
  И детские площадки
  с ржавыми качелями
  и с покосившимися горками-слониками.
  Я иду, иду, иду,
  захожу в один из домов,
  поднимаюсь на пятый этаж,
  вынимаю ключ из кармана джинсов,
  вставляю в замочную скважину,
  открываю дверь,
  захожу в квартиру...
  
  И вот оно!
  
  Снова.
  
  Я бегу на кухню.
  К раковине.
  Чтобы ополоснуть рот
  от крохотных белых щепочек,
  как будто оставшихся от разжеванных
  в кашу
  зубочисток.
  
  Откуда столько набилось в рот?
  
  Так много, что трудно дышать.
  Я полощу и полощу рот,
  с трудом подавляя рвотные позывы,
  невнятно ругаюсь матом,
  хриплю,
  
  с трудом сплевывая горько-соленую слюну,
  
  и полощу,
  полощу,
  полощу
  рот
  холодной водой.
  
  Очистившись от щепочек и волокон
  
  с трудом и болью отрываюсь от раковины,
  будто только что страшно и натужно блевал,
  
  тяжело дышу
  и смотрю в ослепшее от солнца
  окно.
  Во рту остался вкус изжеванного дерева,
  хлорки
  и железа.
  Глаза слезятся
  от косых лучей на стене
  и сияющих точек на носике
  стального чайника.
  
  И вдруг я слышу чьи-то шаги
  по линолеуму
  в прихожей.
  Кто-то босиком
  осторожно
  идет в мою сторону.
  И мне становится страшно,
  потому что в квартире
  никого не должно быть.
  
  Я всегда здесь жил один!
  
  Но эти шаги...
  Эти шлепки...
  Эта серая тень,
  что выплыла на светло-коричневый
  линолеум в кухне.
  Это дыхание.
  Этот голос.
  Осторожный
  странный
  не мужской
  не женский
  голос:
  
  Кто здесь?
  
  
  
  Или мне снится огромный
  торговый
  центр,
  пустой
  безлюдный
  с механическим голосом из динамиков,
  предлагающим купить
  шелковые спагетти
  по цене
  фарфоровых груш.
  
  Я брожу между исполинских стеллажей,
  заставленных яркими коробками,
  и что-то ищу.
  Тут мне попадается на глаза
  большущий стеллаж
  с надписью:
  вино из мертвецов.
  Я подхожу
  беру одну бутылку,
  и замечаю,
  что она неправильной формы.
  Толстая,
  почти как кувшин,
  из зеленоватого
  зернистого
  стекла.
  
  Скошенное горло.
  Шершавая наклейка.
  
  А я думаю
  про себя:
  интересно,
  каково это вино на вкус?
  И почему мне кажется,
  что оно
  пахнет
  
  землей?
  
  Но это хороший запах –
  думаю я –
  запах земли в мае,
  когда цветут одуванчики,
  похожие на желтые звездочки;
  когда в кронах лип
  громко жужжат
  липкие майские жуки,
  цвета засахарившейся карамели;
  когда вырывая пучок травы
  вместе с корнями
  и землей,
  ты вдруг пьянеешь от этого запаха,
  бьющего прямо в мозг,
  до слёз,
  
  сладких,
  
  как облепленный муравьями сладкоежками
  жасмин...
  
  Это хороший запах,
  и особенно для вина.
  
  Я решаю взять эту бутылку.
  Встряхиваю ее,
  рассматривая жидкость
  буроватого
  или лучше сказать
  чайного цвета.
  
  Цвета простоявшей
  с утра
  до вечера
  заварки.
  
  И вдруг краем глаза
  замечаю кого-то
  прошедшего мимо
  босиком.
  
  Шлеп
  шлеп
  шлеп...
  
  Он становится по ту сторону
  и тоже берет бутылку.
  А потом говорит голосом
  не мужским
  и не женским:
  Как странно,
  я всегда думал,
  что вино из мертвецов
  должно быть цвета луж
  с плавающими
  крохотными бутонами
  диких роз.
  
  Вы знаете
  какое оно на вкус?
  
  И я роняю бутылку.
  
  Но она не разбивается.
  Громко падает на каменный пол,
  крутится,
  громко скрипит,
  бьет по ногам.
  Я убегаю.
  
  Прочь!
  Прочь!
  
  Чувствуя спиной
  взгляд.
  Безразличный
  и пронзающий насквозь одновременно.
  Я выбегаю из торгового центра,
  бегу по узким улочкам,
  обращая внимание
  на то,
  что вокруг ни души.
  И вдруг
  оказываюсь на окраине,
  где властвует
  степь.
  Подхожу к самой крайней
  блочной
  пятиэтажке,
  поднимаюсь на пятый этаж...
  
  
  
  
  
  .
  
  
  
  
  
  .
  
  
  
  
  
  .
  
  
  
  
  .
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"