Проза скрыта за вуалью полутонов, проза дремлет у изголовья поэта, свернувшись клубком верлибра, отсвечивая белым, не желая удалиться в мир рифованных грёз. Как грустно, как грустно, когда кто-то не хочет понять... отпустить... или уйти без покаяния... Или просто остаться, самим собой остаться. И петь что-то о несбыточном, стало быть - нереальном.
В прозе? В прозе ли?
Но она, проза, скрыта за вуалью сознательно убитого ритмостроя. Она ещё не родилась, но уже предана автором за неосознанную его попытку изменить отношение к словам, слогам, знакам, смыслу...
Белый танец верлибра уже вступил на тропу войны. А мы всё ещё считаем слоги, будто в ритме мирного вальса - раз-два-три, раз-два-три.