Упруго упрямятся вёсла, скрипят уключины, течёт под корабликом время: не дремлет кормчий... Моя тишина на полную мощность включена, и всё равно Твоё молчание громче...
Оно звучит, как глина в руках у скульптора, как цвет (и свет) и тень - на холстах художника. А мне без слов - никак, оттого и муторно, и я нет-нет да выскажусь осторожненько...
Не там, где Лета плещет своё забвение, а там, где жизнь пока ещё ходит по воду, даруй мне, Господи, редкостное умение - смолчать по поводу, а не сказать по поводу...