Прохлада летнего дождя 
Умоет крыши, окна, мысли,
Иду по тротуарам чистым,
Я, к небу руки разведя.

Оно не плачет, не страдает
От неземных невзгод своих,
Оно  льёт, вон для тех, босых,
Кто от любви друг к другу тает!

Оно так щедро, с гордой выси
И для меня льёт, между прочим,
Водою наготу пророча,
Всё тем же крышам, окнам, мыслям...