Бабочка и стекло.

Воздух, пропахший бензином, тяжел и гнут,
Он огибает царящий за окнами полдень,
Желтый свод неба напоминает путь,
Который, увитый дымом, еще не пройден...

Знакомый мотив рисует мусорный ветер,
Пекло рябью плывет прочь от каменных стен,
Тихо вращается жизнь - как листва на вертеле,
Тихо поет в вентиляции свиристель.

Луч преломился в стекле полусбитом теплицы,
Падает на паркет тонкой радуги нить,
В оранжерее мерещатся звуки и лица,
События прошлого... Кто они? Где они?

Мох по углам, у трубы отоплений, по стеклам,
Ржавый каркас, мокрый запах искусственных джунглей...
Тянутся мыслью, ветвями растенья к истокам - 
Но получают лишь солнца лучи, солнца уголь.

Солнце оранжево пляшет; чуть-чуть зацепилось
За кирпичи, и присело на угол стола,
Сколько здесь снов пролетело и снова не сбылось,
Среди растений, бумаги, тепла и стекла...

Пальмы, вьюны, поросль мха, исполинский подсолнух,
Рыжей коросты потек на разбитом стекле,
Мокрая душная шуба растительной зоны - 
Заброшенная... Сколько зим, сколько осеней, лет...

Где-то вдали, за стеной - грустной музыки ноты
Ветер несет с перерывом - иголки щелчка - 
На щербинке пластинки. И луч переломит  полетом
Бабочка...

18.02.11