Если не выйти на последний лед - извертишься от неисполненного, а выходить уже и не за чем - ветра нет, значит, нет и каталки. Но повод для адреналина всегда есть - гуляй в свое удовольствие. Поверхность чуть держит, а там, где ноздреватая, еще и качатся и проваливается, то на ступню, а то и совсем ... течет.
Реально течет, аж слышно.
Никогда не думал, что тающий лед может так громко течь ручьями, урчать там внутри. Замрешь на твердом клочке посреди полубелого-полусерого от луж поля и слушаешь и смотришь, куда шагнуть дальше и не факт, что - назад по своим следам можно. Скорее, нельзя.
Во-первых, вдоль по солнцу следы к берегу почти не видны, а, во-вторых, там, где прошел всего полчаса назад, пути уже и нет. Да, точно нет - сам натоптал. Промокшее, продавленное тает куда быстрее нетронутого, так что каждый шаг как по минному полю - хоть туда, хоть обратно - единственный и от этого устаешь не меньше, чем от полноценного катания - спина и ноги разламываются.
И время летит незаметно. Раз - и четырех часов как не было, а всего-то и прошел километр-полтора на круг, не больше.
Вот такой последний лед. Не умеешь - не ходи, вон она, полынья, рыбак утром по пояс нырнул, а тогда с ночи еще подмораживало, хорошо, на жерди повис. Опытный.
А в обед тепло. Полдень, солнце, ясное небо, весна, лицо обгорело. Лед. Последний.