Жизнь превращается в блюз, перевалив пятьдесят.
Ночью приходишь в бар, где такие, как ты сидят.
В этом баре за стойкой очень странный бармен.
Здесь деньги не так и важны, здесь всё на обмен.

Этот обмен не обман. Всё вполне справедливо.
Вот ты подходишь к стойке, и бармен молчаливо
в стакан твой плеснёт ума, но снимет со счёта годы.
А забирая любовь, вдоволь нальёт свободы.
Если иссякла радость, добавит в стакан надежду.
Всё, что будет потом, не будет таким, как прежде.
Станет вдруг важным то, чего раньше не замечали.
Если закончилось счастье - нальёт по края печали.

Смешает аккорды с бессонницей, если забыл про сон.
Ну, а выжжено всё, вот тогда уже блюз и Бурбон.
В каждом глотке ты почувствуешь горечь и грусть.
В этом полночном баре стакан твой не будет пуст.

Пей по чёрному. Тебе не надо заботиться об оплате.
Пей так, чтобы не думать, в чьей там она кровати.
У тебя есть бурбон и блюз, чтоб скоротать этот вечер,
дожить до утра и не мечтать о невозможной встрече.
Есть твоя боль и блюз, чтобы сказать стихами
о том, что могло бы быть, но уже не случится с вами.
Теперь у тебя есть блюз, чтоб прояснить причину
почему молодой пацан умер в этого вот мужчину.