Здравствуй, Родина-мать. Не объять это русское поле:
столько веры, надежды, любови в тебе. Столько боли.
Мы могли жить в единой стране от Днестра до Амура.
Только кто-то схватился за пистолет при слове "культура".
 
Будто сжалась страна, и придвинулись ближе границы.
Непроглядная мгла, ядовитым туманом клубится.
Как дурная зараза, искусственно созданный вирус,
на окраинах зреет врагами взращённая вырусь.

Слишком ты велика и богата. И слишком прекрасна.
И пока ты жива, и пока умирать не согласна,
и пока не желаешь оставить добытую кровью свободу,
будут сеять сорняк и растить незалежные всходы.

Ты добра к своим детям. Да, дети порою жестоки.
Но, вот эта жестокость имеет чужие истоки.
Всякий раз вырывая сорняк, ты немеешь от боли.
Эта жалость ко всем!.. Тяжела материнская доля.

Ты добра к своим детям. Ко всем, и родным, и приёмным.
В равной степени им достаётся любовь, белокурым и тёмным.
В равной мере ты им раздаёшь. Но кому-то вот этого мало.
Брат мечтает о том, чтобы матери больше не стало.

Кто тебя защитит от такого безумного сына.
От обезумевшей дочери по имени уКрАИНа.
Вот и кажется всем, что война, что идёт брат на брата.
Вырусь против Руси - не война. Это просто расплата.

Отделить от зерна спорынью окаянного Ярополка,
вырвать вырусь из тела Руси - это просто прополка.
А иначе не выжить ни тем, кто предал, ни кто предан.
Только этот закон дуракам отчего-то неведом.

Почему же стоят до сих пор резная изба и белёная хата?
Может быть всё стреляет винтовка погибшего в поле солдата,
может быть до сих пор поднимаются в водух Ночные ведьмы?
Русь стоит на холме, и звенит колокольной набатной медью.