Игра на вожделеньях тайных,
Забывшей пращуров толпы.
На совпаденьях неслучайных
Кровавой будущей судьбы.

И снова бред сиропом в уши
Льют простакам адепты зла.
А отработанные души 
Глотает денежная мгла.

Чтоб быть, как все, нужна сноровка -
Но вряд ли ты, как ртуть, текуч.
И врешь натужно и неловко,
До отвращения живуч.

Но с каждым днем так одиноко
Становится. Пусты слова.   
Лишь память о родном, далеком
Нас держит здесь едва-едва.