Что начиналось, как игра, 
То позже стало испытаньем,
А ныне разочарованьем...
И все теперь, как мишура.

Потусторонний свет блеснул
И пламенем обжег мне очи...
И вот бреду сквозь дни и ночи
На ощупь. В вечную весну.

Не знаю, был я или нет,
Иль я всего лишь сон поэта?
Проходят годы без ответа
На самой грустной из планет.