По одежке протягивать ножки,
Исходя из наличных чудес.
Топчет снова кривые дорожки
Сологубовский мелкий бес.
До бессилия все меркантильны,
Раздражает суетность дней,
А мечты так скучны, инфантильны,
И ночами все больше теней.
Мировое терзает уродство,
Эту жизнь, для которой ты прах,
Генерируя зла превосходство,
Даже в самых прекрасных стихах.