И многим зависть вместо музы - 
Господский хлеб, холопский труд. 
А с Запада идут союзы, 
Что всех нас в порошок сотрут. 

Мы в нашей, скучной и отечной 
Реальности никчемных дней, 
Не молодеем - это точно, 
А лишь осознаем верней 

Что наши жалкие потуги, 
Продажи времени и сил. 
Отчаявшихся душ недуги - 
Скитания среди могил. 

Нас предают, мы усмехнемся 
И тоже будем делать зло. 
И к тем, кто ждет нас, не вернемся, 
Освоив бесов ремесло.