Мне было двенадцать, когда я убежал из дома. Это было вполне осмысленное решение, над которым я думал еще в детстве.
Через четыре года, после того, как я родился, моя мать заболела пневмонией и умерла.
Для отца я будто бы оказался ошибкой, а то и вовсе причиной смерти мамы. Он стал сам не свой. Стал много пить, приходить домой лишь в час ночи, если повезёт. Зачастую он возвращался домой лишь утром и ложился спать, в то время как я оставался голодным.
Буфет и холодильник запирались на ключ. Я был маленький и думал, что так всё и должно быть.
Лет в семь отец завёл себе огромную сторожевую собаку, которую я очень боялся.
Отец часто "играл" с ней, сидя рядом со мной, протягивая куски мяса в мою сторону. Пару раз эта собака чуть не отгрызла мне руку.
Совсем скоро я пошёл в школу. Если я приходил с хорошей отметкой отец мог позволить дать мне ужин. Если же с плохой - отец сильно избивал меня.
Иной раз, зная, что получил плохую отметку я не хотел идти домой и сидел допоздна в школе, умоляя не вызывать отца, но никто не слушал. Тогда же мне приходилось ещё тяжелее.
Учителя также задавали мне много вопросов, но я молчал: боялся отца.
Я был очень закрытым и молчаливым, вёл себя не так, как мои сверстники, из-за чего не мог завести друзей и иногда терпел издевательства со стороны одноклассников.
Так продолжалось несколько лет, но наконец, я решился на побег.
Когда я убедился, что ночью отец крепко спит, я взял немного своих вещей, и побежал по шоссе, не зная куда, в город, огоньками которого я часто любовался, смотря в маленькое окошко в комнате.
Я не знал, что меня ждёт в другом городе, но был уверен, что там жизнь намного лучше.
Через километр я успокоился и пошёл спокойно, поняв, что мне ничего не угрожает.
Впервые за долгое время я смог почувствовать себя свободным.