И в мыслях нет тягаться с ними,
Поэтами ушедших лет,-
Ведь Гениями они были,-
Таких поверь, уж боле нет.
И будут ли? Да знает кто же?
Молве людской ведь невдомек,
Горит таланта уголёк
В душе моей. Храни Вас Боже! 

Давно в себе я дар искал,
И лишь в мечтаньях был любим...
На деле я, как перст, один.
Но время шло, и Я, устав,
Как Феникс, в пепле возродясь...
Не гением-поэтом стал.
И вот, заложник обстоятельств
Уж музами любим. 

Ну что ж Ты спишь?! Вставай Россия!
Чествуйте "Демона пера".
Во мне восстанет с новой силой,
Ушедших Гениев страда.
Но смысла нет тягаться с ними,
Поэтами ушедших лет,-
Ведь Гениями они были,-
И что? Таких уж боле нет? 

И вот я рад, что раб таланта,
В плену бумаги и пера.
Я буду Вам, порой галантно,
Бросать как кость, игру в слова.
И вот уже, моё творенье
Грызут, бранятся лаем псы,
И кошки их, шипят в усы.
Любовь людская- лишь мгновенье. 

Шедевр тщеславия поэту,
Стихи. Лежат передо мной.
Ведь только имя канет в Лету,
Талант останется с тобой.
Его, любитель сих творений,
С собой по жизни пронесёшь.
Как капли слёз, ты соберешь
Рукой, листы стихотворений.