От какого-то дня в году, уводящего в детства
волнение,
подводящего мягко черту беззаботного
летоисчисления,
ждешь каких-то особенных благ, и считаешь, что
счастлив,
наверное; потрошишь вдохновенно шкаф, опустевший
как будто намеренно.
Отказав неназначенным встречам, полчаса потомившись
в вагоне,
ты задумчиво бродишь по морю, разделив одиночество
с ветром.
Мыслям тесно в доверенном теле; каждый день
просыпаешься
с болью: и короткие ночи проводишь сам с собой.
Сам с собою.
В холодильнике сдохло алоэ; в нем прохладно
и много места;
и еще в телефоне ноют непрочитанные SMS-ки.
Гнев, богиня, воспой Ахиллеса..
Гнев рожден бессилием сильного. Но ведь будет
все хорошо?
Обещали на следующий год, и уж точно исполнится,
видимо.