Аннотация: Рассказ на конкурс "Домашние питомцы". Финалист.
ШАМПИНЬЕРО.
Осень. Береза у ограды плачет золотом. Сусаль кружит, опадая, в замысловатом танце.
Боря сердится - зачем Боре золото? Оно липнет к зубам, першит в горле.
Рылом влево - вправо, согнать невкусные листики в угол, подцепить пятачком. Вон из корыта! В грязь! Там ваше место!
Выкинул.
Снова - копытце в корытце, взбаламутить жижицу, и чвак, чвак, чвак - радоваться сытной осенней жизни. Пусть старая наседка квохчет о грядущих холодах, какой-то зиме. Глупости. Боря, апрельский последыш, не верит этим сказкам. Все хорошо, пока не пустует корыто.
***
- Тихо, не спугни.
Сашка - проказа и баламут, крадется на цыпочках, щурит ехидные глаза. И друга привел - вон он пригнулся за штакетником. Вовка Ерохин, такой же оторва. Неужели опять будут кататься? От неприятных воспоминаний Боря давится, пуская в мешанке гулкие пузыри. Точно, будут. Не управляться же пришли. Боря трусцой направляется в хлев - от греха подальше.
- Лови его!
Дверца в загон распахивается, Саня и Вовка влетают внутрь - врешь, не уйдешь!
- Куд-куда, куда?! - поднимают шум куры.
Друзья не отвечают, а Боре не до того - Боря визжит, сучит захваченной ногой, прощается с жизнью и любимым корытом.
- Попался, грязный мучачос! - ликует Вовка.
- Держи крепче, - пыхтит Саня. - Сейчас поводок накину.
- А куда?
Небольшая заминка - шеи у Бори нет, заплыла жиром. И вообще, весь он - большая гладкая торпеда. Какой тут поводок?
- Может на рыло? - рассуждает Вовка.
- А как он рыть будет, балда?!
- Тогда на ногу.
- Сосклизнет.
- Ну, не знаю.
- Придумал! Давай запряжем, как собаку! Ездовую. Я по телику видел. Веревку под грудью вокруг ног пропустить, и на спине завязать. Должно получиться.
Получилось.
Боря, как хорошая борзая, рвется с поводка, буравит копытцами землю.
"Вперед, шампиньеро!" - орет Вовка, и троица вылетает из загона.
- Какие шампиньеро? - на ходу интересуется Саня.
- Это я про нас. Знаешь, бывают кобальеро, бразильеро там всякие. А мы, раз за шампиньонами идем, будем шампиньеро.
- Сам ты шампуньер! - злится Саня. - Сказал же, трюфели ищем! Трю-фе-ли.
- Ага, - легко соглашается Ерохин. - А какие они?
- Ботаничка сегодня картинки показывала - шарики какие-то. Они в земле растут, поэтому их свиньями ищут. Французы. Они эти шарики не меньше свиней любят, просто с ума по ним сходят. Соображаешь?
- Ну.
- Баранки гну. Эти трюфели бешеных бабок стоят. Долларов!
- Евро, - поправляет Вовик. - Во Франции евро.
- А евро тебе что, не нужны? - язвит Саня.
- Нужны, - признается Вовка. Еще бы! Евро, это здорово - крутая тачка, красивые девчонки. И вообще... - А как мы эти трюфели найдем?
- Что я тебе - свинья? Вон у него спроси, - Саня кивает на Борьку.
Боря возмущен. Боря мотает головой и категорически против. Никаких переговоров! Путы прочь! Мы не рабы, рабы не мы! Заплывшие глазки горят огнем решимости и неповиновения.
- Не будет он с веревкой искать, - понимает Саня. - Отпускать надо. Пусть так ищет.
- Здесь?!
- А что?
- Да откуда на улице трюфели?!
- А чё им тут не быть? - артачится Саня. - Кто их тут искал? Хотя... - Сашок задумывается, вспоминает биологию. - Там, на картинке, кажется, лес был...
- Ну вот.
- Чего вот?! Мы что, в лес его потащим?! До бора километров пять будет!
- Может, в посадку?
"Посадка" - защитная лесополоса, гораздо ближе. Вон она - тянется вдоль дороги за околицей, линует степь ровными рядками берез и ранет.
- Давай в посадку. - Саня великодушен. - Там тоже грибы есть, значит, и трюфели должны быть.
***
Красива степь в сентябре. Сдержанной, зрелой красотой. Нет в ней буйства красок, не увидеть здесь особых богатств. Но есть своя прелесть в этой величественной картине увядания. Простор! Воздух! Чаша степи - раздольная, необъятная, лежит перед тобой на широкой ладони Земли. Свобода и воля в этой чаше. Возьми их! Вбери полной грудью, и они останутся с тобой. Навсегда.
Бери же! Дыши.
Боря дышит. Тяжело ходят пухлые бока, трутся о веревку. Мокрый пятачок с хлипаньем втягивает воздух. Брюхо болтается, шлепает по коротким ногам.
Не ходок Боря, не ходок.
И воздух Боре не нравится.
Где парное тепло коровы? Где густой, вязкий дух навоза? Исчезли, растаяли позади. Да что навоз. Пусть даже едкая вонь куриного помета укусит Борю за ноздри, пусть. Только верните, верните в стойло!
Нет, не вернут. Дергают за шлейку, сопят в затылок, гонят вперед. А там, впереди, неизвестность.
Холод и страх - что-то знакомое в этом сочетании... "Зима! - озаряет Борю. - Не врала старая курица". Боря вспоминает жуткие небылицы, пугаясь все больше. Ужас придает ему сил, гонит назад, домой.
Редкий шампиньеро удержит кабана в поводу, если тот осатанел. Вот и Вовка растеряно хлопает глазами, дует на ободранную ладонь - вырвал Боря поводок, убег.
"Говорил - на руку намотай, - Саня зол и разочарован. - Шляпа!"
А Боря бежит. Архаровцы далеко позади - орут вслед непотребное, грозят расправой. Тьфу на Вас. Не догоните.
Лишь бы она не догнала.
Зима - седая собака, настигает, летит на махах. Это ее ледяное дыхание чувствует Боря на крючковатом хвосте. И вовсе не тучи заплакали дождем, а старая сука уронила капли голодной слюны Боре на ляжку. Ой, догонит!
Быстрее, быстрее! Боря повизгивает от ужаса, мельтешит копытцами. Вот и село, чей-то забор с дырой. Заскочил, затаился между компостной кучей и сараем.
Кажется, пронесло. Уф!
***
Только поздно вечером вернули Борю домой - пригнала соседка. Хорошая бабулька, ласковая. Не то, что шампиньеро. Боря любит ласку, потому и послушен с бабой Дусей - дошел до дома спокойно, не взбрыкивая, с достоинством прошел мимо Саньки. Тот при отце как шелковый, не пнет. А соседка долго еще о чем-то говорила с хозяевами, всплескивала руками - "...капуста... убытки...". Не интересно.
Вот и день прошел. Тишина опустилась на землю. Только слышно, как всхлипывает в доме свежевыпоротый шампиньеро, зубрит уроки: "...сумчатые грибы из группы дискомицетов с подземными клубневидными...", - доносится из приоткрытой форточки.
Боря не слушает. Слишком мудрено. И вообще, пора спать.
Хорошо дома, на колкой пахучей соломе. Приятно вытянуться с полным брюхом на подстилке, валяться и смотреть на луну. Она нынче большая, белая с синеватым отливом. Совсем как трюфели, что нашел-таки Боря сегодня - вкусные шарики из тысячи сочных, хрустящих листков. И вовсе не в земле, а на грядке. В огороде у бабы Дуси.