Ленивый скрип открываемой банки, будто кофэ не хочет просыпаться и ворочается, кутаясь в одеяло, на старом скрипучем диване. Терпкий аромат наполнил прохладный воздух. Немного зябко. Белизна чашки солнечным снегом морозного утра бьет в глаза. Пора просыпаться, пора, пора. Стальной блеск ложки острой казацкой саблей пронзает басурманный, таящий в себе что-то загадочное и манящее, бархан кофэ. Закипает чайник. Гейзер в ущелье среди горных снегов - он парит, шумит сотнями взрывающихся пузырьков..
Щелчок.
И вот - кажется еще кипящая, вода бурным водопадом бьется о дно чашки, разнося в стороны кофейные гранулы, закручивая их в немыслимых водоворотах. Мгновенно всё меняется. Вода, только что прозрачная и бурлящая, становится вдруг степенной и темной, словно декабрьская ночь. В который раз видеть это превращение и в который раз не возможно отвести взгляда. Ажурная, совсем невесомая кремовая пена игриво движется вдоль стенок чашки, подгоняемая тонкой струйкой молока. Кофэ готов. Руки чувствуют тепло и, кажется, даже улавливают сквозь чашку чудесный тонкий аромат. Едва заметный стук касания о блюдце.