Комочек

Как чист и свеж листок бумаги,
Как много может он сказать!
Когда его рассмотришь грани,
Он может чем угодно стать.
 
На нём ты нарисуешь сердце,
И станет полон он любви.
На нём ты нарисуешь дверцу,
То будет вход в врата души.
 
Ты самолётик с него сложишь,
И полетит он высоко.
Отдай его руке поэта,
Он станет жизнью для него.
 
Нет у листка ни глаз, ни крови, 
И вроде боли никакой,
Когда сожмёшь листок в ладони,
Нет чистой грани ни одной. 
 
И чем же будет лист бумаги,
Когда растоптан его стан?
И всё плывёт в сплошном тумане -
На растерзанье он отдан.
 
Когда помятым, всё же верит
Он в возвращенье в дом родной,
Его в мечте огонь согреет,
Погладит тёплою рукой.



Актава