Хризантема росла на осенней платформе. Луч солнца играл на ее влажном венчике. Веял теплый ветерок. Зеленый поезд двинулся и остановился, любопытно осклабя мимикрировавшую под бегемота крашеную голову.
"Это не мой поезд, - прошептала Хризантема, - пусть он скорее уходит". И поезд ушел.
Платформа была пуста. Только внизу облетевшие божьи одуванчики вяло - уже неделю -торговали пересушенными моховиками. Высоко на небе реяли облака.
- А отчего Хризантема показывает небу голый пупок? - спросил Аллах у Джабраила.
- Ах! Ах! - изумился Джабраил. - Это дело я исправлю!
Джабраил провел могучим перстом и сломал тщедушную железнодорожную стрелку.
- Ва-ва-ва-ва-ва-вах-вах! - запели дюралевые муэдзины на черных столбах.
- Ох, не попаду я никуда, не попаду! - поправив прическу, произнесла Хризантема. - Пойду домой, пока не отцвела. Но где дом? И все же она пошла, направляясь к группе облетевших одуванчиков. Возможно, это ей показалось, а на самом деле, отражаясь в окнах станционного здания, стал перемещаться в обратную сторону товарняк.
- И я отцвету, - оглянувшись на одуванчиков, грустно подумала Хризантема. - Отцвету я.
Прыснула кобыльим смехом ржавая дрезина и, задрав сизый хвост, помчалась по блестящим рельсам мимо вечно поднятых берёз-шлагбаумов.