Брожу по  дому я в одежде,
что укрывает от людей,
Простывший, странный, постаревший
что не укрылось от людей.

Мечтаю с болью, тихо плачу,
Я вижу всё как наяву:
улыбку дочки, лучик солнца - 
я не сберёг, я не могу.

Но, может, рано мне сдаваться,
Не к месту сердце умертвлять,
ведь есть узор в душе прекрасный
из нитей золотых любви?

Любовь, Не нравится мне слово,
ни звук его, ни мыслей ряд,
как если бы иное Что-то,
чему присущ огонь, заряд.......

P.S. Я не сгорел, я лишь устал, нет сил откинуть пепел.
P.P.S. Он, впрочем, лишь снаружи, 
                             внутри же - огненосность жил.