Мои стихи прекрасны, как роса.
Свежи, как первые предчувствия восхода.
И как закат - мудры. В них слышен глас народа.
Они нежны, как первая слеза.

И мне плевать, что кто-то бровь насупя,
Сейчас начнет искать терцеты, рифмы.
Мой бедный критик, стих мой полосуя,
Не понимает сущности молитвы.

Молитвы силе, красоте и тайне.
Молитвы о прощенье и желанье.
В ней - сожаленье о грехе и вера.
И в ней - несответствие размера.

Оставьте грусть, давайте наслаждаться
Тем, как слова в сонетике резвятся!