О нашем страданье не пишут стихов,
Не шепчут имен с упоением, с жаром,
Мы даже не боги, не дети богов,
Мы - порождения чьих-то кошмаров.

И роль наша в пьесе ничтожно мала,
Лишь в том, чтоб пройти когда-нибудь рядом,
Курить в подворотне и из-за угла
Кидать на героев хмурые взгляды

Хотя иногда мы приносим цветы,
Бросая их вниз, для тех, кто за краем
И холим, лелеем надежды-мечты,
Что главные роли однажды сыграем.