Я раздавил в себе поэта,
Как таракана каблуком.
Что мне положено за это?
А по лбу ржавым молотком!

Но тараканы подсознанья
Живучи, всё им трын-трава,
И вот негаданно, нежданно,
Во мне рождаются слова,

Которые хохочyт, лают,
И водят чёртов хоровод,
На лист бумаги их швыряю,
Чтобы избавиться, и вот,

Глаза нахально мне мозолит,
Чернильных строчек ряд кривой,
Что было радостью и болью,
Теперь лишь слов банальных рой.