Так печален сегодня мой друг, 
Забирается на постель.
Пересиливая тяжесть рук, 
тянет старый  портфель.

И поникнувши головою
Внемелет прошлому ,
Счастью вслед,
что  на первой странице альбома.
 
Здесь от роду ему восемь лет, 
И улыбка ещё не с хмеля, 
И душа не тесна,
И пронзает ребёнка тело 

весна.
 
Зелень- зелено было в пору, 
И открывшись тому простору, 
он помчался в обьятия трав.
Перекинув на сторону плаху,
разорвал льняную рубаху
(как бы маменьке не ругать), 
Стал средь поля
и ввысь  курлычет.
Так  голубку домой он кличет,
ей бы вечность ещё летать...

- От чего так печален ,мой свет?
- От того что не смел попытаться,  
 как когда-то, 
миру отдаться, 
в свои "поздно" 
лет.