Почти зима. 
Ленивым снегом
едва присыпана земля,
морозец около нуля,
короткий день уныло бледен.

В лесу затишие такое
наворожили колдуны,
что слышно, как на снег с сосны
слетает вымершая хвоя.

Спит терпеливая землица,
в себе и жизнь, и смерть храня.
И даже если без меня,
я помню, что весна случится.

Набухнут почек заусенцы,
под солнцем вспыхнут веселей
ручьи посадочных огней
для перелётных возвращенцев.

Я оживу и беспардонно
оденусь в яблоневый цвет,
и чей-то дружеский привет
отяготит мои ладони.