Almt. Дело О Падении Грузовика На Крышу

ДЕЛО О ПАДЕНИИ ГРУЗОВИКА НА КРЫШУ

Таганрог. Технопарк корпорации "Интротех".

Лаборатория 11\23. 16 октября 2032 года.

- Ура!

- Уррррааааа!!!!

- Ура! Ура! Ура!

- Товарищи! В этот светлый и радостный день...

- Ночь!

- В эту светлую и радостную ночь, давайте выпьем за...

- Кончай хохмить! Качать!

- Держите его убегает! Качать!

- А! Сволочи! Что ж вы делаете!? Потолок!

- Это ангар, здесь потолка нет, а до крыши 8 метров. Иии-и раз!

- Ааааааа....ааа!

- Моя минералка! - Обвиняюще-скрюченный палец Самого Главного Начальника, Директора и Президента, указывал на упаковку "Меркурия" припаркованную на шаткой аппаратной стойке. Раскрасневшееся округлое лицо, выражало среднюю степень начальственного гнева, форма "для своих", подвид "для психованных технарей". Выпирающий из под дорогого костюма животик, так же имел агрессивно рассерженный вид, ибо именно он был лишен любимого (из безалкогольных) напитка владельца.

- Я между прочим, акционер и чл...! - начал пролетающий вверх моложавый мужчина в свитере и слегка замызганных джинсах, - ааааа....!!! Ловите меня идиоты!

"Идиоты" почти поймали, во всяком случае приложиться об бетонный пол спиной, пострадавший не успел. Ценой недовольного вопля: - Ой! Ногу-ногу, - и гибели той самой упаковки минералки. Две бутылки шипя и разбрызгивая содержимое, как ракеты понеслись в сторону директора. Тот, явив немалую прыть, подскочил пропуская их под собой и плюхнулся модельными туфлями в успевшую набежать лужу. Лицо начальства начало плавно менять окраску в сторону томатно-бурячных колеров. Разнокалиберные технари, точно колышимый ветром тополиный пух, отпрянули назад и в стороны, одновременно норовя укрыться за спиной, потирающего ушибленный локоть, мужика в свитере.

- Это... - пробормотал он, - слышь Петрович, а мы тут... ну... плюшками...

- Привалов!!! Рррыыы... Твою мать! Ррррразвёл бардак!! Всех нахрен уволю, заставлю в сапогах по стойке смирно работать! Линейки по утрам проводить будете! В пионэрских галстуках! - директор, на мгновение прервался, дабы вдохнуть воздуха.

- А мы проводим... - стеснительно ляпнула под локоть Лидочка.

Шипение изданное начальством, вызвало бы приступ зависти у любого представителя семейства кошачих. Орать, на туповатое создание, числящееся "лаборантом", обладающее шикарной фигурой, длинными золотистыми локонами и огроменными небесно-голубыми глазищами на невинном личике, ни один нормальный мужчина был не в состоянии. Сотрудники других отделов мусолили слух (из злобной зависти), будто технари департамента НИОКР скидывались на зряплату Лидочке из своих. Просто чтобы приходила и ходила взад-вперёд. Кофе там сварить... Только в другой комнате. И чтоб близко не смела прикасаться к приборам и компьютерам! Особенно после того, как протёрла хозяйственной тряпочкой "от пыли" камеру гамма-сканера да ещё и забыла внутри мобильник.

- Да? И что вы на эээ... линейках делаете?

- Гимн поём.

- Какой гимн? - остатки директорских волос начали медленно шевелиться.

- Совсоюза.

- А... это что, какой Совсоюз? И зачем?

- Откуда я знаю какой совсоюз!? Наверное есть какой-то, - Лидочка обиженно надула губки, - а поём, потому что традиция!

Директор посмотрел на технарей, глазами санитара, случайно запершегося в буйнопомешанном отделении.

- Привалов! Извольте объясниться!

- Хмы... - обиженно хмыкнул тот, - работает, Иван Петрович.

- Что?

- Работает.

- Что работает?!

- ОНО

-...ОНО!?!

- Да. Можно сказать, только что глазки открыл.

- Каа.. как? Где? Что делает!?

- Читает.

- Что читает?!?!

- Мануалы читает. К собственному интерфейсу. Велел не будить.

Директорская физиономия порозовела, от уха до уха расплылась искренне-сладостная улыбка.

- Рооодненькие мои! Славненькие мои! Нежто осилили?! А у? Это.. Привалов! Бюджет что? Ребятки! Да я вас это... премию! Или даже лучще! Расцелую от души! Нет, - посмотрел он под ноги, - я вас прощу! За всё... И вообще! - сквозь улыбку, проглянула давно и прочно, поселившаяся там белая акула, - Привалов! Лёшенька... Пойдём-ка ко мне, это... да... чайку попьём! А вы! Ррработайте...

Развернулся на пятках и быстро-быстро засеменил к лифту, на ходу потирая руки и хихкая себе под нос: - Манграмм говорите! Манграмм, манграмм...

* * *

Луна-центральная. Диспетчерская ЦУП "Ясная поляна". 07:18 14 июня 2056 года.

- Уди оттуда нахрен! Уйди я сказал!

- Какой "уди" у меня финиш!

- Ты что совсем ослеп!? Рейсовый парусник не видишь? Щас впилишься, отрабатывать до третьего тысячелетия будешь!

- Ну уж до третьего...

Пилотируемый грузовик неохотно взрыкнул маневровыми движками притормаживая на несколько метров в секунду, чтобы разойтись с двухсотметровым диском солнечного парусника. Эти каракатицы таскали с Луны на землю горючку. Каждая ковыляла под действием солнечного ветра по три года. Зато болталось их в пространстве столько, что наблюдатель видел тоненькую спиральную нить, соединяющую метрополию с ближайшей и важнейшей колонией.

Диспетчер оторвался от округлого, в медной оплётке, экрана, по которому ползли мерцающие зеленоватые точки - символы стартующих и финиширующих кораблей. Сунул руки в косые карманы куртки. Напарник, сидел на ручке чуть потёртого пластикового кресла, качая ногой и кивая головой в такт. Опять музыку слушает, засранец? Окинул взглядом помещение диспетчерской. Функционально и неброско. Зеленоватые тона пластика и блеск нержавейки. Запах электроники и чуть-чуть казармы. Очень тонко соотношение подобрано. Вообще-то скин уже немного приелся. Диспетчер вспомнил, рекламируемый сменщиком "пиратский бриг" - пахнущая смолой палуба, хлопанье парусов над головой, усеянное звёздами пространство... Нафик... Диспетчерская всё же не игровой сервер...

- Пииии...

- А?

Напарник очнулся , подскочил к экрану. Одна из точек, плавно наливалась тревожным красным цветом.

- Что за?..

Хлоп ладонью по экрану. Отображаемый им сектор, моментально развернулся в объеме. Красная точка, запикала чуть громче. Что-то не нравилось искину ЦУПа в траектории финиширующего из пространства корабля. Что... Разгоняется? На финише!

- Открыть! - орать было не обязательно. Около пульсирующего символа нарушителя уже развернулся "кубик" с данными.

- Траекторию!

Розовый конус маневрирования протянулся от точки борта, к поверхности Луны. Яркое пятно стягивалось в точку максимальной вероятности. Диспетчер почувствовал, как у него холодеют руки - траектория упиралась в купол хранилища "Весенний ручеёк".

- Ин! Просчёт энергии столкновения!

- Больше допустимой на 4 мегаджоуля - невозмутимым голосом доложился искин, дублируя побежавшие хороводом вокруг пятна цифры.

Диспетчер уже не слушал. И он и напарник мысленно рванули красный рычаг. Искин сделал тоже самое на доли секунды раньше.

- Грузовому кораблю AF215-556! Немедленно начать манёвр выхода на паркинг-орбиту! AF215-556! Ты меня слышишь, скотина?!

Напарник объяснялся с кем-то, через невидимое окно, интенсивно жестикулируя.

- Ин! Взять под контроль AF215-556!

- Попытка неудачна. Внешние каналы неактивны.

- Твою мать!

- Предлагаю задействовать силы служб безопасности.

- Да где, я...

- Я лейтенант Покровский! Корвет ВКФ 0-7-2. Что у вас за бардак! Что за хрень здесь прётся поперёк моего финиша!?

- Лейтенант - огонь!!! Лейтенант, миленький, родной, откуда ты взялся, огонь, огонь! Убей эту хрень нахрен!!! Капитаном станешь! Я диспетчер "Ясная поляна", красное подтверждение, красное подтверждение!

- Борт 0-7-2 - диспетчеру, принято.

Текст ещё не ушёл полностью с борта корвета, когда всё вокруг накрыл громогласный "шшшурх!" - электромагнитная наводка от сработавшего калибра корвета. Искин ЦУПа не мог отображать работу систем военных, но когда залп корвета навёл шороху на все гражданские системы, сымитировал сетку помех, на дисплеях.

В следующую секунду точка астероидного грузовика AF215-556, размылась, потом развернулась фейерверком, и множество точек понеслись вниз, рассеиваясь по конусу вероятности.

Диспетчер, не дыша следил за ними и молился всем известным ему богам, чтобы тяжеленный блок магнитов движка, если вдруг он уцелел, пронесло мимо купола...

- Какого хрена тут творится!?

Плоское окно связи развернулось во всю стену. На диспетчера смотрел аватар зонального начальника СБ Леонидова. Главной, да и практически единственной, задачей которого, была безопасность хранилища "Весенний ручеёк". Самого популярного и самого безопасного, "лучшего места для жизни" манграмм всей человеческой цивилизации...

* * *

Луна-центральная. Форум администрации округа. 09:11 14 июня 2056 года.

На экстренное совещание, кроме мрачного Леонидова и транспортного координатора - искина Теллы, собрались свежеразбуженный капитан порта Ташкаров, юрист страховой компании и спрятавшийся в углу дубль командующего лунным оперативным соединением. Поскольку большинство присутствующих были манграммами, то залу придали форму хоть и прозрачного, но кабинета. Сфера кабинета нависала, над приведённой к уставному виду, диспетчерской - ни каких "декораций". Чёрное пространство, копирующее окололунное пространство и двое диспетчеров в виде огромных летающих глаз. Вокруг трасс кораблей периодически вспыхивали золотистые дорожки символов. Среди прочих выделялся ярко-оранжевый клубок трасс, поднятых по тревоге, военных кораблей.

В принципе старшим был капитан порта, но обязанности топикстартера взял на себя Леонидов:

- Ггхм... - он посмотрел на аватару Теллы,- для начала я прошу координатора рассказать поподробнее картину событий.

- Надо ли? - понимание такта и "серьёзности" у искина похоже отсутствовало, во всяком случае образ Дамы в бархатном брючном костюме, затягивающейся пахитоской в длиннющем мундштуке, смотрелся за прозрачным столом совещания несколько дико, - все видели запись и неоднократно. Мои протоколы ни чего не скажут. Могу только в расширение добавить, - наморщив лоб, Телла изобразила работу мысли,- грузовик был астероидный, беспилотный, следовал с грузом руды на станцию сброса...

- Как беспилотный!? - подскочил юрист.

- Так. Свежепостроенный, экипаж должен был заселиться здесь после прибытия.

- Кто должен был заселиться? - Мрачно спросил Леонидов.

- Не знаю,- покачала головой искин, - это к социальным службам. Хотя, они и сами скорее всего ещё не знали, у них там...

- Бардак, - мрачно констатировал из угла военный.

- В данном случае это не важно, - буркнул Ташкаров, - корабль был в зоне ответственности порта. - и грустно посмотрел на юриста.

- Следователи когда будут?

Юрист развёл руками.

- А я почём знаю? Я даже полного рапорта пока не отправил.

- Это и не требуется, -заметила Телла, - в сети уже целая буря. Так что любой Ваш доклад запоздает.

- Уууууууу... - простонал Ташкаров, держась за голову, - где сладостные времена кровавой госбезопасности?!?

- Расслабьтесь, - юрист похлопал его по плечу, - следователям этот вой без разницы.

- От наземников, тьфу! Налун.. короче от "пехоты" уже что-нибудь есть?

- Военный помахал листом бумаги, скомкал и швырнул его в стол. Ударившись о невидимую преграду, лист разгладился и растянулся в рост человека, демонстрируя трёхмерную панораму лунной поверхности, утыканную разноцветными маркерами.

- По куполу попало два мелких обломка. Повреждения ничтожные, блок движков промахнулся почти на десяток километров, там щас небольшой кратер. Руда, слава богу - порошок, упала облаком, на грунте, теперь шикарный чёрный эллипс. Ищем место падения модуля управления.

- Найдётся?

Военный пожал плечами.

- Место падения - наверняка, а вот восстановить хоть что-то... Почти два километра в секунду.

- Телла! А что с протоколом телеметрии?

- Грузовик вошёл в зону ответственности за 350 часов до происшествия. Ну, примерно. Телеметрия шла нормальная, ни каких взбрыков. Борт принял финиш-программу и прошёл контрольное тестирование. Первичный баллистический анализ показывает, что масса и энерговооружённость судна были в пределах нормы...

- В пределах?

- Ну вы же знаете, что астероидники вечно норовят отправить грузовики с перегрузом.

- Так-так, - вскинулся капитан.

- Нет. Не думаю. Они все так ходят. И потом одно дело, если бы борт не смог затормозить, а другое...

- Вышла из строя система ориентации?

- Одновременно с системой связи?

- А финиш-программа?

- Я прогнала на симуляторе, ошибок нет, сейчас гоняю при имитации выхода из строя различных систем, если обнаружится что похожее, скажу.

- Ошибка при передаче?

- Проверяем. Но уже вряд ли.

Юрист оторвался от медитации на кольца табачного дыма.

- А вот ставки точно скакнут...

Все замолкли, Ташкаров, посмотрел на юриста самым мрачным из возможных взглядов.

- Я выношу паркинг-зону астероидных грузовиков за 5 мегаметров. Оттуда их будут заводить в зону сброса лоцманы.- он закатил глаза, связываясь со штаб-искином своего управления.

- Ой что будет... - Телла выпустила струю дыма и превратила её в мультик "взрыв вселенной", - я пошла. А то знаете... - и растворилась в воздухе. Кольца и прочие дымные фигуры, продолжали летать по кабинету, отскакивая от стен, стола и участников совещания...

* * *

Луна-центральная. Межпланетный узел связи. 10:47 14 июня 2056 года.

-- Подбросим монетку.

-- Ты подбросишь?

-- Почему нет?

-- Лучше я.

-- Хорошо.

-- Ладно, давай ты.

-- Я уже.

-- И?

-- Сегодня я "толстый".

-- Почему? Ты в прошлый раз уже был толстым!

-- Ладно. Пусть ты будешь толстым.

-- Нет. Раз уж так, толстым будешь ты.

-- Хорошо.

Цвиглер - полноватый, одетый в высокие ботинки, гетры, свободные шорты на лямках и полосатую рубашку, поправил тирольскую шляпу с зелёным пером. На толстых коротких пальцах поблёскивала пара перстней. Хотя он работал на "Объединённую страховую компанию конфедерации", а Торстон на "Королевское общество взаимной выручки", им часто доводилось объединяться. Их личности образовывали "двойку" и кадровые группы это учитывали.

- Я националист, - заметил Цвиглер.

- Я заметил.

- Ты тоже. Вот зачем тебе зонтик?

Торстон - высокий, и худой как щепка. В идеальном шерстяном костюме и котелке, посмотрел на зонт-трость в левой руке.

- Я на него опираюсь.

- Понятно...

Разговор проходил на пустынном терминале. Оформление под старинный железнодорожный вокзал было неплохим, но яркий автомат по продаже Кока-Колы здорово раздражал холерика Торстона. Ещё сильнее его раздражал тот факт, что прибывающие не выходили из вагонов, а наливались в высокий стакан из автомата. Подобные дизайнерские изыски, казались ему сомнительными. Сейчас они смотрели как в стакан докачиваются остальные члены их группы. Канал похоже тормозил. Автомат фыркнул и у Торстона дёрнулось плечо. Ему захотелось выхватить стакан с напитком. Покосился на напарника, заметил? Заметил, конечно, но ни чего не скажет. Ему просто всё равно. Стакан опрокинулся из автомата, обратил своё содержимое в пыль, и исчез. В новый стакан полилась тонкая струйка следующего пассажира.

Облако пыли вздулось, сконцентрировалось и превратилось в невысокую женщину с мягкими чертами лица.

- Джон Давидович, Аарон Маркович, здравствуйте!

- Здравствуйте Кайра!

- Здравствуйте Кира.

Торстон мысленно поморщился. Он ни как не мог научиться правильно, выговаривать эти жуткие славянские имена. А ведь в группе ещё и поляк, у тех вообще...

Кира улыбнулась.

- Извините, что вам пришлось меня встречать, всё в такой спешке. Я пожалуй заберу багаж и разберусь с сервером под заселение, можно?

Очередная порция кока-кольного пара превратилась в ретро-собаку Айбо.

- Было бы крайне любезно с Вашей стороны, - поклонился Торстон.

Цвиглер ничего не сказал, но тоже улыбнулся и приподнял шляпу. Кира кивнула им обоим, подхватила поводок и понеслась на роликовых коньках к выходу. Айбо неслась следом на четырёх крошечных конёчках.

Майк - техник группы, багажа не привёз.

- Шеф! Босс!

Белые кожаные туфли, белые идеально наглаженные брюки, белоснежная рубашка без карманов. Тщательно подобранный галстук, идеальная причёска корпоративного стандарта. Мальчик-одуванчик из рождественской сказки про бедного молодого человека работающего клерком в крупной компании. "Иногда Майк всё же перехлёстывает с эпатажем",- подумал Цвиглер.

- Где Пшенджевский?

- А! Он там своих бандитов третирует. То ли построились не так, то ли ружья смазать забыли... Ой! А я к Кире, а то ей щас впарят какой-нить отстой, а мне потом...

Цвиглер махнул рукой и Майк с хлопком исчез. Пижон.

- Есть надежда, что у нас будет нормальный сервер?

- Судя по размерам паники, они готовы своих искинов по чуланам разогнать.

- Значит есть.

В стаканчик потекла струйка. Кто-то из боевой группы. Пшенджевский наверняка пойдёт последним...

* * *

Луна-центральная. Резервный сервер. 10:55 14 июня 2056 года.

Цвиглеру не хватало саквояжа. Остро не хватало. Здоровенного такого старомодного саквояжа из натуральной кожи. Туго набитого пожитками. Если бы он у Цвиглера был, тот выронил бы его от изумления, чтобы тот с шварканьем стукнулся об пол. Но саквояжа не было, так что оставалось только с изумлением взирать на гигантский блистающий шар по внутренней стороне которого, шустро носились тысячи миниатюрных Майков. Оригинал, сменивший свой эпатажный прикид, на широкие шорты и цветастую "гавайку", висел в позе лотоса в центре. Торстон, как полагается стоическому представителю туманного альбиона, изумлению не поддался. Вместо этого, подлетел к Майку и потыкал в него зонтиком.

- Абонент, временно недоступен.

- Майк! Просыпайтесь, вы нам нужны!

Дисциплинированно галдящие, боевики ввалились следом, подгоняемые непосредственным командиром. Пшенджевский недовольно морщился и что-то чиркал на планшетах, всеми пятью руками одновременно. Оглядев панораму, он невнятно выругался на каком-то славянском языке, рявкнул на затихших подчинённых, и пробормотав что-то нелестное о "бестолковых штатских", отловил первого попавшегося "микромайка".

-- Стоп! Выполнять:

ps ue|grep root

kill 2751

Микромайки по периметру начали дёргаться рывками, на несколько секунд замерли, затем сорвались с места и вновь резво забегали. Застопленный микромайк вырос до стандартного масштаба:

- Зденек! Ты охренел!?!? Ты ж внутри системы! Хочешь нас всех уронить!?

Пшенджевский молча повернулся к следователям, откозырял двумя пальцами.

- Панове коммандеры! Младший помощник подтехника Майкрофт О'Келли доставлен!

- Очень хорошо майор, - подыграл ему Торстон, - мистер эээ... помощник, будьте любезны, объясните нам эээ... ситуацию.

- Слушаюсь сэр!

Половина шара схлопнулась, на её месте в черноте звёздной ночи повис готичноватый замок с развевающимися стягами.

- Для господ и дам жилые этажи - любые, можете выбирать один и тот же

они разнесены, советую южное крыло, там вид на пляж, купания пока нет. Гааспадам военным рекомендую казарму, раньше там была конюшня или что-то в этом роде, запахи аутеничные. Пульт-планировка стандартная. Подключения к бот-ангару пока нет, но выведу в гараж на крыше, нет есть! - он на секунду замер, - Нет, нету! Бардак у этих селеноидов.

Пшенджевский молча превратился в ярко-оранжевый воздушный шарик и нарочито неторопливо поплыл в сторону замка, За ним устремились подчинённые, на ходу принимаю аналогичные формы. Замыкающий сфрондировал - принял форму заводного дирижабля с подписью "I love you" на борту.

- Чёрт! - Майк хлопнул себя по лбу, Из под ног висящих в пустоте следователей к воротам замка, протянулась полупрозрачная дорожка.

- Мишенька!

Лицо Киры проявилось как-то сбоку, и уставилось на замок, затем осмотрелось вокруг и нашла взглядом аватару Майка.

- Мишенька! У меня всё слетело!

- Секундус Солнышко! Sorry господа - дела.

За спиной удаляющихся в сторону замка Цвиглера и Торстона, Майк свернулся в маленькое торнадо и схлопнулся в точку, - бегу-бегу!

Лик Киры замер и растворился туманным облачком.

* * *

Луна-центральная. Резервный сервер. 10:58 14 июня 2056 года.

Комфорт манграммы - дело сугубо психологическое. По статистике, главным признаком свежезагруженного является пентхаус с бассейном набитым разноцветными красотками (или красавцами, хмм...), слегка придавленными парочкой спортивных флаеров. Господа следователи страховых компаний, были манграммами со стажем. И жилища с собой возили консервативные. Цвиглер вытряхнул в оставленный Майком "чёрный куб" добротный особняк дикого камня с меленьким дождиком за окном, некоторой промозглостью и жарким камином. Торстон - тропическое бунгало на крошечном тропическом острове. Комплект плетёной мебели под тентом прямо на пляже. На столике - пачка "газет" и всегда горячая чашка хорошего кофе. Единственной уступкой реальности был плывущий по газетным листам текст. Впрочем новости домашний геткипер подбирал в тон обстановке. Ленивые и ординарно-спокойные. Всё таки место отдыха. Друг-к-другу в гости друзья не ходили. С возрастом начинаешь фанатично беречь личное пространство. Насладиться комфортным одиночеством сейчас следователям не светило. Если бы Торстон открыл газету, то даже там бы обнаружил бликующие оранжевые заголовки "Они убьют нас всех!", "Кошмарный терракт!", "Кровавая драма!", "Куда смотрит полиция!"... ну и так далее. Так что Цвиглер только позволил себе пару минут постоять у камина, погрев ладони, а Торстон, просто молча окинул взглядом жилище и покинул его не изменив выражения лица даже внутренне.

* * *

Луна-центральная. Резервный сервер. Бот-ангар. 10:55 14 июня 2056 года.

Похоже в этот ангар ботов сгребали с момента первого прилунения. Во всяком случае Зденека ни капли бы не удивило, наткнись он на полумифический "луноход" первых колонистов. Военные открыли "столичным" закрома, но судя по тому, какую они демонстрировали щедрость, "закрома" были воротами на местную свалку. Поморщившись, он подрыгал заедающей правой гусеницей. Пока Майку удалось наскоро запустить пяток ремонтно-сервисных ботов, от которых толку - только по ангару и покататься. Крышу жестяного ангара (титановая дешёвка), здорово проело микрометеоритной коррозией и тыкать в неё манипуляторами (тоже заедающими) Зденек опасался. Тем не менее "ИТ-Z" были похоже единственными промышленными ботами в этой толпе металлолома. Все остальные - помесь дикой фантазии лунтиков и возможностей заводских тринтеров. Ну и ладно. Электроника всё равно наверняка стандартная... Что выбрать для своих подчинённых майор ещё не решил. Если пустить охламонов поковыряться, то они попытаются зарыться в металлолом на неделю, а потом соберут ретрофутористический танк из оставшихся обломков. С другой стороны задача совершенно неясна. Охранять? Сопровождать? Штурмовать? Рейд?
Засмотрелся на безумный паукообразный агрегат. Попытался почесать затылок, очнулся от громкого звяка железки по железке - сам себя манипулятором по плечу постучал. Безделье не то чтобы злило Зденека, но определённо вызывало внутренний конфликт между желанием впасть в спячку и нежеланием терять время.

* * *

Луна-центральная. Резервный сервер. Штабной зал. 11:01 14 июня 2056 года.

Штабную "карусель" Майк успел развернуть, так что Цвиглер и Торстон только удовлетворённо хмыкнули, заглянув в привычный им павильон. Круглый стол в центре ощетинился многочисленными закладками слоёв, над выбранным слоем крутился закольцованный ролик происшествия. Висящие по периметру, окна терминалов отображали графики найденных корреляций. Дубли за пультами - невидимы. Самого Майка не видно. "Тёплая и мягкая" Кира умела пригрузить его своими техническими заморочками по самую макушку. Маячила только фигура унылой пожилой стюардессы, с пирамидой кофейных чашечек на подносе -- оба следователя в рабочей обстановке предпочитали имитацию растворимых пакетиков, противных но приторно-горьких. Следователи не сговариваясь, обошли стол с разных сторон. Торстон подцепил ногтем пачку окошек с личными делами персонала, а Цвиглер неподвижно замер "гипнотизируя" стол. Из-за спины на стол потекли окошки с диаграммами. Собственно 99,9% текущей работы проделывалось "на автомате", так что на самом деле Цвиглер просто, мысленно зевая, разглядывал "калейдоскоп". Если алгоритмы или искин выловит, что-нибудь интересное, то Цвиглер это увидит. Обычно расследования на этом и заканчивались. В 99,9% случаев. Всяк нарушитель финансовой дисциплины мнит себя гением, но мало кто из них помнит хотя бы таблицу умножения.

* * *

Где-то на Земле... Когда-то...

На выхлопную трубу, степенно пыхающего, теплообменника был надет толстый резиновый шланг. Чтобы шланг не слетал, его зажимал, покрытый белёсыми пятнами коррозии, хомут. Другой конец шланга, уходил за стену и там булькал пузырями в луже талой воды. Не то чтобы такая "маскировка" помогала от энергоинспекторов, но на лапу приходилось давать значительно меньше. Постоянный обитатель древнего саманного строения, возможно предпочёл бы тупо сбрасывать тепло от приткнутого в углу переносного реакторгенератора, прямо внутрь, заодно сэкономив на отоплении, но это было не в его компетенции. На земляном полу, был выложен хитрый узор из булыжников и обломков кирпичей, на которые опиралась, грубо сколоченная из неструганых брусьев и досок стойка. На нижней полке, стояло пять обшарпанных автомобильных аккумуляторов, непрерывно подзаряжаемых от генератора. Над ними, перемигивалось лампочками несколько системных блоков. От окружающего мира их защищали тоненькие деревянные дощечки, прибитые к брусьям стойки. Вся конструкция смотрелась несколько косо. Будто её собирал инвалид или глубокий старик, не способный ровно сложить две деревяшки. ощущение усиливалось обшарпанными стенами, с которых давно обсыпалась штукатурка и низкая дверь, кое-как завешанная нераспознаваемым тряпьём. В углу на расстеленых картонках, разложены кучками инструменты. Как обычные, так и насадки для ботов. Сверху застелены затёртым обрывком полиэтилена. В углу кучка выдавленных тюбиков от циакринового клея. И непрерывное гудение климатизатора. Единственная вещь выглядящая новой. Белоснежная капля климатизатора, была встроена просто в стену. Причём похоже в саманной стенке прорубили топором дыру, воткнули кое-как климатизатор и заткнули щели старой одеждой. Удержать внутри сооружения 18 градусов тепла, аппарату было не по силам и он натужно гнал горячий воздух, периодически захлёбываясь от нестабильного напряжения с генератора.
Ещё одним механизмом был старенький бытовой робот. Из серии "подай-принеси-пошёл на ...". Ростом с тумбочку, он, накренившись на неровном полу, замер в центре комнаты. К генератору от него тянулся шнур подзарядки, к стойке - кабель локальной сети. Сам робот явно был подвергнут неумелой модификации - вместо схвата для подноса, был установлен второй манипулятор, похоже собранный из детского конструктора.

Весь этот антураж был бы вполне естественен в мелкой мастерской. Ремонтной, не производственной разумеется.

Бот пошевелился. Неприспособленные для передвижения по земляному полу, миниатюрные колёсики, натужно пробурчали, развернув корпус в сторону. Основная камера бота развернулась к входной двери, замерла, затем снова развернулась в сторону откидного столика. В подстаканных углублениях столика было разложено детальё какого-то коммуникатора. Похоже дорогого. Дешёвки так не разберёшь. Неловкие рывки самодельного манипулятора перекладывали железки. Это было похоже на жесты мастера, пытающегося собрать из металлолома нечто работоспособное. Не хватало только бурчания "а вот сюда... эк его... ах ты зараза...". Вместо бурчания раздавался тихий визг приводов.

Внезапно бот замер. Затем стих климатизатор, как будто кто-то выключал их, чтобы добиться тишины. Сквозь гул генератора, издалека донёсся звук другого двигателя, явно поновее и помощнее. Бот дёрнул манипуляторами, чуть не рассыпав железки со столика. Затем торопливо свалил их в кучу инструмента и заёрзал колёсиками по грунту.

* * *

По узкой раздолбанной грунтовке городского посёлка медленно пробирался новенький джип. В заборы и овраги, вопреки анекдотам, не въезжал. Покрышки в "ёлочку" уверенно попирали осеннюю грязюку. Глубокие колеи, сказали бы знающему человеку, что машинка не только крутая, но ещё и в лёгкобронированной версии. Символический забор из прогнивших плотов и такие же ворота этот агрегат наверное даже не заметил бы. Впрочем разносить частную собственность водитель не собирался. Из под открытой двери пахнуло сухим теплом, запахами коньяка и сигар, клубы табачного дыма колыхались звуками нео-техно-шансона. Следом за этими признаками благосостояния показалась пара ног в высоких ботинках. Когда подошвы ботинок утвердились на почти чистом пяточке грязюки, в них оказались заправлены штанины дорогого костюма. Костюм тоже был. Из костюма торчали два крепких кулака со сбитыми костяшками и толстая короткая шея. На шею была водружена голова. Лицо головы изображало "рубаху-парня-все-девки-визжат" из модного пластикаталога.

-- О, ...ля!

Сказало лицо, пока весь остальной организм отодвигал половинки ворот с дороги. Успешно справившись с этой непростой задачей, организм расправил кулаки и аккуратно пригладил символический ёжик волос надетый на лысину. Этот жест наконец сложил человека в единое целое и теперь любой сказал бы, что видит крепкого детину, с которым лучше первым здороваться в офисе и не стоит встречаться в тёмной подворотне. Лицо по прежнему было "немного не от сюда", но нет совершенства в ширпотребовской пластической хирургии.

* * *

-- Дарова братела! - рявкнул Костик, отодвигая в сторону дверь вместе с занавеской.

-- Фу! Ты тута куришь чоль!?

Бот в ответ молчал и не шевелился.

-- Чо молчишь? Обиделся? Та не держи зла чувырло! Я ж любя!

"Дружеский" толчок заставил стойку с системниками заскрипеть и покоситься ещё больше.

- Стой!

Бот рванулся к стойке, проскальзывая на глинистом полу и размахивая манипуляторами.

-- О! А то вас интелей ни чем не проймёшь! Вот как вежливо говорить? Ведь токи через жопу доходит. Вот до тебя Юрася через жопу доводили? Нет? А зря!

-- Я не "Юрася"!

-- А мне пох... Я сказал Юрася, значить -- Юрася!

- ...

-- Да ты не молчи, братела! Я к те можно сказать с подарком. Во! Цельная куча всякой хрени!

Достав из кармана коробку, Костик вывалил прямо на пол россыпь какого-то мелкого деталья.

-- Держи! И ни в чём себе не отказывай! Токи нащёт бабла того... Извини -- цены повысились. Инфляция таки.

Под презрительно-снисходительным взглядом Костика, бот торопливо и неуклюже выковыривал из мусора на полу железки и пластмаски. Ни один манипулятор до пола не доставал. Бот цеплялся за стену основным манипулятором, опасно накренял корпус и по одной собирал свои "драгоценности" в сервисный карман.

-- Какая инфляция! Я ж энерго-рублями рассчитываюсь.

-- А мне пох... По "ящику" сказали инфляция, значит -- инфляция. Не хочешь, не бери.

Костик пошевелил носком заляпанных ботинок инструменты на полу. Бот в ответ издал невоспроизводимое верещание жужжа всеми приводами.

-- Та не кипишуй братела! Мы ж кенты! Всё будет чисто по кентовски!

-- Ты... ты... ты обещал!

-- А чо я те не сделал? Загрузку те сделали? Сделали, в лучшем виде -- сам башлял. Безопасное место с автономкой получил? Получил -- сам тебя охраняю. Бабло у тя есть? Есть! Чо те надо?

-- Ты...

-- Ты не кипишуй. Кто те доктор? Ежели сам где облажался -- это не ко мне. Или ты чо? Претензию выставить хочешь?

-- ...

-- Вот и молчи.

На секунду сквозь лицо "рубахи-парня" проглянулась какая-то эмоция. Кому-то она могла показаться невыносимой ненавистью.

-- Короче! Ты тут в тепле и комфорте баб лапаешь. Лапаешь ведь? А как же! А мне там крутиться приходится. Между прочим к тебе в эту задницу приехать -- два часа убить. А мой час времени знаешь сколько стоит? Вот то-то же! Да если б не моя крыша, ты б уже давно у бомжей на утиль уехал. Ха-ха. Шучу типа.

Бот стоял неподвижно. Сквозь гудение климатизатора, прорывалось "кап" талой воды с крыши.

-- Я принёс тебе три миллиона

Костик резко обернулся к боту. Жёстко упёрся взглядом в камеру.

-- Обана... Типа так заговорил? И чё? Свои чоль принёс? Или типа прошлое припомнить захотелось?

Кулак врезался в стену рядом со стойкой.

-- Может мне будущее те обрисовать? Чувырло?

-- ...

-- Чо?

-- нет...

-- Громче!

-- Нет.

-- Не слышу них..!!

-- НЕТ!

-- Слухай сюда пай-мальчик! Ты сам свой банк обнёс и ко мне прибежал! Так?

-- да...

-- ГРОМЧЕ!

-- ДА!

-- Я тя чо замочил?

-- Нет

-- НЕ СЛЫШУ !

-- НЕТ!

-- ВСЕГДА ТАК ОТВЕЧАТЬ!

-- Ты чо просил? Помнишь?

-- ДА!

-- Маладец! Загрузку просил?

-- ДА!

-- И получил! Безопасное место с автономкой получил?

-- ...

Кулак двинул на этот раз по стойке, та треснула, поехала в сторону и не рассыпалась только потому, что упёрлась в стену.

-- Да! Да! Да!

Костик улыбнулся в камеру. Чудесной доброй улыбкой.

-- Ну-ну братела... Всё путём. Мы же типа кенты, да?

- ...

-- Ась?

-- Да!

-- Ну вот и славненько! Лови.

Костик плюхнул флешку на верхнюю крышку "тумбочки" бота. Ты конечно, свои харчи не шибко отрабатываешь. Ну почти. Чуть-чуть долгов торчишь. Ничо... Я не жадный. Потом отдашь.

Флешка, выпустив лапки засеменила к глазу ИФК-интерфейса.

-- Короче. Дальше готовь. Next step так сказать.

-- Я не могу без коннекта!

-- Смогёшь... А то знаю я вас козлов цифровых. Токи щелку дай. Где я тя потом искать буду? Найду канешна, но хопоты...

Костик тяжело вздохнул.

-- Иди лучше тёлку у себя на пляже сними. Или коньячку дерябни. Он там у тя халявный. А я знаешь сколько за литр плачу?!

-- Так чего сам не...

-- Не... - Костик солидно поправил солдатский ремень под намечающимся брюшком, - не всем в раю жить! Кто-то, должен и по грешной земле ходить, дабы не прервался род людской!

Пародируя утреннюю "Пятиминутку с патриархом", ткнул вверх пальцем. Пробил перекрытие. Недовольно осмотрел пострадавший орган, брезгливо обтёр его о полы пиджака.

-- Короче. Давай братела. Я к те на неделе заскочу... И это... Не тяни резину, бл.. Не люблю.

Удалявшйися затылок Костика маячил на одном из мониторов, окружавших кресло. В кресле сидел стандартный аватар Google Beach Muscleman. Он не обращал внимания на чертыхающегося Костика и звуки запускаемого джипа. Загорелые ладони вжимались в лицо, словно пытаясь раздавить глаза. Сухие глаза. Слёзы у этого аватара не предусмотрены. Тело сотрясали истерические рыдания. Время от времени он принимался колотиться затылком о подголовник кресла, - ...ублюдок.... ...дешёвый ублюдок... ...я выберусь... ...кретин... ...кабан недоразвитый... ...я... ...он... ...тварь... ...недоумок...

Сквозь смесь рыдания и бормотания, через открытое окно доносился пляжный шум. Девчачьи и чаичьи крики в перемешку. Звонкие удары по мячу. Последний звук заставил аватара дёрнуться и поморщиться.

...Он обязательно выберется. Сота связи рядом. Он даже ловил иногда её сигнал. Починить коммуникатор -- дело времени. А после этого ему нужны будут максимум сутки, чтобы... Чтобы что? Свалить? Просто исчезнуть не получится. Но скажем сделать несколько копий и припрятать их в безопасные уголки сети... А ещё добыть новенького силового бота... и потом он просто размажет ублюдка. Размажет его по полу сарая. Смешает со здешней глиной и налепит кирпичей, объясняя им как опасно по настоящему злить ботаников, способных добраться до строительной техники... А пока... надо и правда коньячку... и на пляже погулять... Успокоиться. Успокоиться перед тем как заняться действительно сложной работой.

* * *

Луна-центральная. Штабной зал. 11:47 14 июня 2056 года.

Общее количество писем, авторы которых брали на себя ответственность, на пятый час после терракта, составляло 7 561 671. Из них примерно две третьи были отправлены спам-ботами самых тупых разновидностей и содержали примерно следующее:

Это сделал я!

И теперь Вы можете купить лекции по управлению социальными оргструктурами на 15% дешевле!

Что именно продавали и проценты менялось, но спамфильтр даже не заморачивался на автоматическую подачу исков. Иски подавались в отношении шутников, которые, писали признания "просто так", а потом удивлялись штрафам и информационной изоляции. В отношении психически сомнительных лиц, робот подавал иск против соответствующих опекунов.

После чего осталось 5832 письма, требующих более внимательного рассмотрения. Среди этих писем было немало журналистских провокаций, которые будучи выявлены, просто тихо удалялись. Засудить журналиста и блоггера за непубличную провокацию не взялся бы и Перри Мейсон. 341 письмо были контрольными рассылками различных служб безопасности, их неотфильтрованность порождала десяток служебных и аналитических записок, которые пережёвывались искинами спамфильтра и вызывали изменения в его алгоритмах. На "карусель" следователей попало 12 писем, сочтённых автоматикой относящимися к делу.

Одно было от Теллы. С заголовком "Материалы дела, так быстрее дойдёт чем через нашу бюрократию". Цвиглер не глядя смахнул его в приёмный лоток аналитика. Восемь из оставшихся содержали требование выплатить скромное вспомоществование, под угрозой повторения инцидентов. Схемы передачи "вспомоществования" вызвали определённый интерес с привкусом дежа вю и юношеской ностальгии. Цвиглер приказал разверстать планы реализации с перехватом, сроки означенные в письмах позволяли Зденеку поприсутствовать всем личным составом на мероприятиях. Вдруг что и интересное будет. Три оставшихся были интереснее. Впрочем сиё и аналитик засёк. Письма безграмотно подписанные "Пол Муаддиб. Смерть монграммам!" содержали номера двух грузовиков, которые должны были атаковать хранилище через сутки и через трое-соответственно. Безо всяких требований. Это ни о чём совершенно не говорило, но: во-первых, последней отслеженной точкой доступа был общественный беспроводной терминал на Земле, а во-вторых, грузовики с указанными номерами присутствовали в сетке расписания. Смахнув Телле просьбу посмотреть, что там с грузовиками дистанционно, военным -- выслать патрульных для контроля физического, Цвиглер погрузился в бездонный ворох документации дабы попытаться выловить концы, какими путями информация могла достаться террористам. Одно письмо содержало бессмыссленый код, но было отправлено с того же терминала, в то же время и из под того же аккаунта. Заключение искина - "код промокашки". Старенькое, тупое как пробка, но всё ещё актуальное приложение "Штирлиц XXCLII" зашуршало неисчислимыми процессам подбора ключа. Дело безнадёжное, но за то позволяющее аргументировать загруженность всех доступных хостов...

Кира, внимательная к мелочам, и как большинство женщин, способная сутками сохранять сосредоточенность на занудливой рутине, особого интереса к работе не испытывала. Как говаривала одна киногероиня-бизнеcменша "но у меня муж и трое детей!". Хотя понятия "муж" и "дети" в социуме манграмм имели весьма мало общего с историческими аналогиями, но "любимые игрушки" у Киры были. И как у любой нормальной женщины -- недешёвые. Игра в общественную жизнь, построенная женщинами для женщин, с точки зрения любой особи с мужской психикой, больше всего походила на интеллектуально-психологический садомазохизм. Учитывая кёнинговую сложность интриг, выстраиваемых мастерами игры, и уровень эмоционального накала создаваемого контекстом, это было развлечение не для слабонервных. Вызов на работу оторвал Киру от сеанса и даже спустя почти сутки, она иногда впадала в параноидальные припадки, "они знают, что я знаю, что они знают, что на самом деле всё совершенно не так". Главной жертвой стал Майк (дубли не считаются). После того, как ему в седьмой раз было высказано подозрение в сообщничестве террористам и шпионаже на конкурентов, он выдал Кире всё что думает, по поводу, а потом долго извинялся. Кира надулась и почти час перетыкала штеккеры информационных потоков на коммутаторе молча. Затем увидела, подскочивший флажок на индикаторе личной производительности, и жутко обиделась уже на него. Майк предусмотрительно сбежал что-то чинить, и если бы пульт был материальным, то чинить бы пришлось его.

Комментарии: 3, последний от 31/08/2024. © Copyright Almt Размещен: 31/05/2011, изменен: 31/05/2011. 44k. Статистика. Глава: Фантастика		Ваша оценка:
Аннотация: Так же начатое для проекта "Новый Жюль Верн". В принципе фантастический детектив. За влияние Стругацких просьба не пинать. Это делалось намеренно. В определённом смысле, преломление взгляда оттуда в будущее через сейчас.

Almt : другие произведения.

Дело О Падении Грузовика На Крышу