Он глаз не сводил с портрета
Прекрасной, богатой, дамы.
Смотрела она на поэта
Из золоченной рамы.

Строчки писались сами.
Усталости не было груза.
Сидеть он так мог часами.
Его вдохновляла муза.

Бархат красного платья.
Волос золотых корона.
- Кто ты?! Хотел бы знать я!  -
Поэт восклицал влюбленный.

Забыв о жизни реальной,
Бледный, с блуждающим взглядом,
Он видел себя в зале бальной,
Танцующим с нею рядом.

Свечи, музыки звуки.
Он, шепча ей:"Психея!" -
Целовал ее руки,
Улыбнуться не смея.

Умолял:"О! Святая!
Ну скажите хоть слово!"
Просыпался, стеная,
В доме старом он снова.

В тесноте комнатушки,
Проклиная путь грешный.
Он, рыдая в подушку,
Кликал смерть безуспешно.

А затем, вновь, смиренно,
Он сидел у портрета.
И писал вдохновенно,
До зари, до рассвета.

К лику дамы прелестной
Взгляд его  был прикован.
Рифмы странны, чудесны.
Наш поэт очарован.

Беден, болен чахоткой,
Одинок в мире этом.
Но, по-прежнему четко,
Точно, слово поэта.

Делать деньги - искусство,
А стихи не в почете.
Уничтожены чувства,
Сожжены, не прочтете!

Ничего не осталось
У бедняги поэта.
Сохранилась лишь малость -
Он не продал портрета.

С неба дождь заунывно
Лил и гром гремел громко.
Он смотрел неотрывно
На свою незнакомку.

Угасая, в печали,
Вновь мечтал он о танце,
Но перо не держали
Ослабевшие пальцы.

Не дано нам жить дважды.
На полу, у портрета.
Мертвым, утром, однажды,
Обнаружат поэта.

Так закончится драма
О несчастном поэте.
А богатую раму
Хитрый вор заприметит.

Он до золота жаден,
Дверь, к тому же, открыта.
И портрет был украден.
Все прошло, позабыто...