Я творец мечей. Я творю мечи. Я все пытаюсь сочетать силу нитяного меча и песню поющего. Я сделал сотни нитяных мечей. Уже из-за этого меня следовало бы казнить. Я сделал десятки поющих. Я делаю белые нитяные мечи. Но после первого же боя они становятся черными. У всех, кто держал их в руках, теряется сила воли. И сильным должен быть человек, чтобы управлять этим мечом.
В муках проходят дни. В размышлениях. Нет одного - разговора. С кем могу поговорить я? Кто поймет мои муки? Кто оценит муки творца? Творца мечей?
И услышал я, что где-то за сотни миль в другой стороне мира есть творец стеклянного меча. Разве не смогут они договориться, живя рядом? Разве не будет им светлее и радостнее жить вместе? Поделившись частью мудрости, частью жилища и частью беседы.
И я пошел к творцу стеклянного меча. Странны всегда дороги людей. Когда идешь - они медленны и тягучи. И выматывают, будто самая злая скука. Когда оглянешься - как быстро ты их прошел! Вот я уже у двери творца стеклянного меча.
И удивился я людям, живущим в земле творца стеклянного меча. Никто не боялся меня, хотя на левом боку у меня висело четыре черных клубка и один белый, еще не успевший стать черным. А за спиной висел поющий меч Долин Мо.
Они встречали меня уважительными взглядами, хотя рукоятка меча Долин Мо была видна всем за моим правым плечом. И если они были веселы, то без смеха, а если были грустны, то без слез. Меня просто провожали взглядами. Без страха и без уважения. Но тогда я не придал этому значения. Единственное, чему я придал значение - их покою. Так и должно быть в землях творца стеклянного меча.
И пришел я во дворец творца стеклянного меча. Но передо мной не выстраивалась стража, и я не уговаривал ее пропустить меня.
И вошел я в замок творца стеклянного меча. И увидел творца. И увидел стеклянный меч. Прямо на меня смотрел стеклянный меч. И понял я, что меня уже понимают. Понимают и мои муки творчества, понимают и мою освобожденную от рабства душу. Мне хотелось целовать творца стеклянного меча. И хотелось делать все для понимающего меня. Но раньше я уже был рабом.
И выхватил я поющий меч Долин Мо. Но не запел, а закричал меч. И попытался я ударить творца стеклянного меча. Но уже не запел, а захрипел меч и стал рваться из моих рук. И тогда ударил я им не творца, а сам стеклянный меч. На тысячи разноцветных осколков рассыпался меч по огромному залу. И перестал хрипеть меч Долин Мо. Снова запел в моих руках свою песню.
Но убрал я поющий меч Даленмор. Смотрел в уже серое от страха лицо творца стеклянного меча. Но я не убил его. Я достал единственный меч, который мог сделать то, что я хотел сделать. Когда я уходил от развалин замка, я думал: пусть он живет. Как творец. Если он сможет выжить среди тех, кого еще недавно он так хорошо понимал. Пусть он живет среди тех, кого сейчас он уже не понимает. Если сможет выжить. Если они ему позволят выжить.
Я творец мечей. И я все мучаюсь несочетаемым: силой нитяного меча и песней поющего. Я уже создал тысячи нитяных мечей. Уже за это меня следовало бы казнить. Создал сотни поющих. Уже давно я умею создавать стеклянные мечи. Но не создал ни одного и никогда не создам.