Жизнь - какое странное это слово. Мы постоянно ей рискуем и ей же больше всего дорожим; мы ее ненавидим и в то же самое время больше всего ее любим; мы познали самые ее глубины, но так и не узнали, что есть сама жизнь. А это просто болезнь - неизлечимая болезнь, состоящая из страданий, слез и печалей; болезнь, которая всех ведет в одну и ту же точку - в могилу. Жизнь - это собрание глупостей, а глупость не имеет пределов. И наша жизнь от этого беспредельна, из нее нет выхода, от нее нет спасения, от нее нет лекарства. И над ней никто не властен, кроме самого жильца - кроме тебя, того единственного, кто только и есть Я, для кого все остальные уже не-Я. И только ты есть, и только ты живешь, а все, что ни есть - это то, чего не будет без тебя. Ты есть центр мира, и ты сам есть весь этот мир во всех его многогранных противоречиях, во всей глубине твоей болезни жизнью, которая бесконечна, из которой тебе не будет исхода...
И твоя бессмертная душа - это вообще хорошо? Не знаю, как в твоем мире, а в моем это просто ужасно и страшно: Мы не понимаем сами себя, мы обречены не вечные поиски истин, которых мы не найдем никогда, которые и есть тот самый кошмарный Замок, который рядом, но в который невозможно попасть, в котором не может быть ошибок и в который вкралась ошибка - безумная и страшная ошибка, которая и есть мы сами, искатели входа в этот самый Замок, из которого нет выхода; мы, которые уже даже не мы, а вообще непонятно кто - обломки этого самого Замка, осколки истины, которые и сеть мы сами...