Фонарь роняет мёртвый свет,
И город ждёт в оцепененьи
Того, кто через сотни лет
Поймёт своё предназначенье.

Молчат угрюмые дома,
Скрипят уныло спицы, двери,
Затихла рынка кутерьма,
И стук копыт пространство мерит.

А там, где нет ни мостовой,
Ни лестниц, улочек, разврата,
Качает мудрой головой
Старинный дуб, и перекаты

Гремящих экипажей он
Не слышит в мирном отдаленьи,
И потому не поражён,
Что люд забыл о воскресеньи.

И только там, в цепях рассвета,
Звенит отчаянно и смело
Напев забытого поэта
В устах того, кто помнит дело

Дедов, отцов, своих потомков
И тех, кто просто незнакомы,
Того, кто соберёт обломки
И сдвинет  с места все изломы.

Фонарь роняет мёртвый свет,
Всё замирает в напряженьи,
Ну а спасения всё нет,
И мы не помним воскресенья.
14.11.2006 г.