Сегодня я все-таки решила взять в дорогу пакет сметаны. У пакета проще срезать угол. Можно, конечно, проткнуть и бросить, но так надежнее. Итак, срезаю, ступаю на зебру, иду, театрально пугаюсь, делаю пару взмахов руками, и густой белый плевок стекает по лобовому ближайшего нетерпеливого авто. Можно и кирпичом, но как минимум привлекут за хулиганство, да и денег жаль за чужой лоб.
Зачем мне все это? Хочу нагадить невежам за рулем. Не за себя обидно. Плюну так и прикинусь дурочкой-припевочкой.
Но все пошло не по плану. Я забыла ножницы. План "А" был провален, и я понуро поплелась через дорогу, так и держа в руке сметанную гранату. Шла намеренно медленно, и было все равно, даже если б машина ткнулась бампером в коленку. Настроение испохабил провал плана. Мне сигналили, я семенила. "Ну и дура",- наверное, думали они. "Ну я и дура",- согласилась я.
Перейдя дорогу, остановилась, бросила пакет, как букет невесты, и замерла в ожидании. Шмяка не расслышала, злобного вопля тоже. Вздохнула и пошла дальше, но меня схватили за плечо и развернули.
Загорелый молодой человек выдохнул мне в макушку:
- И чего?
- Ничего. Гажу.
- Зачем?
- Так...
- Садитесь в машину. Если уж Вы так кидаетесь, мало ли что еще вытворите.
- Убивать собираетесь или в рабство?
- Не тот типаж, да и нет желания разбираться под дождем.
- Мне должны позвонить, если я не отвечу, то....
- Согласен.
- Астон Мартин. Любите английский юмор?
- DB9. По дурости увлекся. Если б не любил, истребил бы всех дур на дороге.
Салон был дорогой. Молчел не кричал, даже пару раз улыбнулся.
- Родион Печорин, - почему-то сказал он.
- Ни фига себе. Я так и представляла свой топор судьбы.
- Позволите узнать Ваше имя?
- Шапокляк.
- Я тоже пошутил. Крыса в ридикюле? А топор для старушки с собой.
- Крыса дома и спит. Опять врете. Вы англичанин и похожи на рукоять топора.
- Не думал об этом. Let's have sex in unusual place?
- Согласна. Что вы сказали?
- К Вам или в машине?
- В воздухе и молча.
- Вы не сможете молча. Как Вас зовут-то?
- Никак.
- Не звучит. Назову Вас Кусака. Вы как та сучка, которая лает, но не укусит.
- Ладно. Я поняла. Извините. Пойду. Спасибо, что не стукнули.
- Сидите. Отогреетесь.
Он снял то ли пальто, то ли новомодную шинель. На запястье была татуировка. Какой-то иероглиф.
- Что означает?
- Судьба. Это чтобы шрам был не так заметен.
- Резали вены?
- Было дело. Прошлое. Все оставляют друг на друге следы.
- Кто-то шрамы, что-то порезы.
- Согласен. Бывают ожоги или тату. Иногда мы ступаем по чьим-то следам, оставляя на них свою печать, а на себе песчинки этих следов. Хорошо хоть пакет не порвался, иначе оттирала бы капот.
- Ну и оттирала бы. У меня тоже есть.
- Что? Тату?
- Почему ты не наорал на меня? Я привыкшая.
- Взгляд у тебя был диким и безумным. Идет девушка, ломается, потом на капот мне падает кулек. Ты была похожа на парламентера с белым флагом, то есть со сметаной своей. Такой момент не образумишь, не остановишь. Такой момент парализует на секунды, потом вкалывает мощную дозу адреналина. Завтра я уезжаю. Надолго. Пошли!
- Куда?
- Увидишь.
Он взял меня за руку и как маленького ребенка повел по этому пешеходному переходу. Я не противилась. Руке было тепло. Я шла и думала о том, что во время соития тел, наверное, сливаются и татуировки в одно целое.
В маркете он купил два пакета сметаны. Мы вернулись к машине. Он разорвал оба пакета и скомандовал: "Пли!". Я стояла и не понимала ничего. "Это же просто! Один пакет мне в лобовое, а второй - в тебя. Все по-честному", - улыбнулся он.
Я зажмурилась, бросила пакет куда-то в сторону и тут же почувствовала легкий толчок в ногу. Открыв глаза, увидела стекающую белую жижу на джинсах. Я знала, что никогда его больше не увижу. Я решила, что оставлю этот след о нем.
Над входной дверью рядом с подковой прикрепила рукоятку топора. Не знаю, выдохнет ли она мне в макушку, но не только на любимых джинсах останется след от этой встречи.