Ну, вот и календарная весна уже наступила. Хотя ещё не настолько потеплело, чтобы можно было говорить о приходе весны, но небо уже совершенно иное. Это уже не то зимнее небо, напоминающее огромный замутнённый бельмом глаз, безжизненный, потухший, давящий своей уродливостью и холодной непроницаемостью. Весеннее небо смотрит взглядом новорождённого, пока не совсем ясным, неосознающим, но чистым, первородным, таким, каким уже никогда не смотрят, повзрослев. Будто кто-то потихоньку поднимает старый пыльный занавес, приоткрывая взгляду что-то глубокое неопределённое, полное чистоты и нежности первобытного мира.
Сейчас пишу эти строки, а за окном, как назло, начался настоящий снегопад может, даже самый последний в этом году. Я знаю, это не снег, а холодная небесная пыль, ведь перед тем, как родится что-то новое, старое должно истлеть, превратиться в пыль, смешаться со временем, землёй и самим бытием, чтобы дать жизнь новому, чтобы чудо могло произойти. Ну, вот уже, пока писала эти строки, снег почти закончился, небо посветлело, начали проступать нежные голубые краски, словно понемногу ледяную кромку воды ломают маленькие ручейки. Сегодня, гуляя по улице, я наслаждалась тем, как небо отражается в мартовских лужах. Удивительно, в некоторых, замутнённых оттаявшей грязной землёй, оно выглядит не голубым, а чёрно-белым как в старых фильмах. Вспомнилось, как в детстве казалось, что стоит осмелиться и прыгнуть в лужу, то упадёшь в отражающееся небо, особенное, потустороннее небо, по которому можно гулять как по земле. Кто знает, может где-то это странное небо и существует. Ну, хотя бы в метафизическом смысле))
В последнее время так хочется что-то стоящее написать, рассказ или что-то побольше, но идей нет, да и вдохновение так редко приходит. А может, я просто разучилась тонко чувствовать, замечать малейшие движения внутри себя? Не хотелось бы, ведь как ни хорош медитативный покой внутреннего безмолвия, я люблю жизнь, движения, люблю птиц, которые всегда движутся в безмолвном небесном океане. Воланд обещал Мастеру покой в тихой уютной гавани вечно цветущего сада, но это слова проклятия, насмешка "князя мира сего" над горькой участью писателя, обречённого на вечный покой. Я не верю, что покой приносит счастье, жизнь, познание, вдохновение - это счастье. Даже прекрасный пейзаж цветущего сада покажется погребальным саваном, если лишить его надежды жить и приносить плоды. В этом я солидарна с Булгаковым. Замерший цветущий сад - замерший талант, словно остановившаяся беременность во чреве, что может быть печальнее?
Когда приходит вдохновение, так остро ощущается жизнь, будто некий невидимый маятник внутри начинает раскачиваться всё быстрее и быстрее, превращаясь в размытый вихрь. Будто вся Вселенная начинает пульсировать, набухать внутри, готовая вырваться в реальность вихрем бесчисленных символов.