Все при делах.
Растеклись по городу.
На остановках
стоят в серости
мокрых машин,
жёлтых автобусов,
шутя выжимая 
сок смелости.


Я не удел.
Мне и делать нечего.
Вот я сижу
обруганный совестью,
вечный герой
неизвестной повести
прожитых лет,
ушедших в прошлое.


Как там весна?
Вызывая слабости,
солнце торчит
в просвете облака. 
Щурится глаз.
По лужам шлёпают
люди в плащах,
в ботинках стоптанных.



Капает с крыш,
разойдясь во времени,
на козырьки,
на проспекты чёрные,
смело ложась
тонким слоем вольности.
Курит шофёр,
не смотря на улицу.



Эй ты, прохожий!
Гляди бдительно.
Всё до тебя 
уже было пройдено:
и светофор,
и зебра забитая
талой водой
снегов высохших.



Я ли иду
по улице солнечной?
Или другой?
Не важно вообщем-то.
Мимо домов,
закрытых наглухо.
Снова весна
разбудила не вовремя.