Мне просто нужен человек, который спросит, что я делаю со своей жизнью. Я криво улыбнусь - всю морду перекосит, конечно. Это в романах аристократично вскидывают бровь и улыбаются уголком губ. В реальности просто перекашивает морду.
Мне просто нужен человек. Даже не важно, кто: друг, враг, родитель, любимый. Я всё равно не смогу ответить. Я не знаю.
Знаю, что уже не болит непрерывно всё, как было раньше, тело, душа, дурная голова. От этого, к слову, враз теряется часть жизненной бодрости. Не тону с открытым тонкими плечами в тяжелых сумерках чужого города, не спешу ни на премьеру, ни на концерт, ни на репетицию. Не дует в ту огромную дыру внутри, я старательно закладываю её, утепляюсь чем могу - едой, играми, алкоголем, информационным фастфудом. Не пробивает от одного прикосновения к руке, волосам, так, как никогда не пробивало от всего секса с другими, вместе взятым.
Мне просто нужен тот, кто спросит. И тогда, не в силах ответить, я уеду.
Самооправдание, общественно одобряемое разрешение на бегство. Потому что странно ни с того ни с сего покорять эль Камино де Сантьяго или оказаться в стране бывшей Югославии без денег и друзей.
Бросить всё? В первую и единственную очередь жаль кота. Затем - сентиментальную ерунду, мне-не-пять-лет: старую плюшевую игрушку, любимую гирлянду, книгу про мифических тварей. Но, несомненно, я уж как-нибудь смогу прожить без всего этого. Всего, кроме себя.
Но просто не будет совершенно никакого человека, который спросит, что я делаю со своей жизнью. Пропасть, куда ты бесконечно падаешь, интересна исключительно тебе.
Дно пропасти усыпано бурыми перьями и ватой, мягкой, как снег. Падать в неё легко и совсем не страшно.