.
           
           
           
           Телефон звонит все реже,
           все бесстрастней тишина.
           Только боль пространство режет, 
           что не выпита до дна,
           будто бы верна примета,
           коей верить не готов.
           После неба, после света
           снова в обмороки снов.
           То ли кружат птицы в танце, 
           то ли в вихре золотом
           мчатся мимо черных станций, 
           мчусь и я искать свой дом.
           Боль спешит, пространство режет.
           Кровь заката, стон, вина.
           Вспышки, всполохи всё реже,
           все безмолвней тишина.