.





         На улице - светло и тихо,
         и сыплет мелкий-мелкий снег
         на куст продрогшей облепихи.
         Летит мой горьковатый смех.
         
         Нет смысла в грусти и печали,
         обманной нежности твоей.
         О правде оба промолчали,
         так, будто смысла нет и в ней.
         
         А правда - вот она, смотри же,
         не тает, словно первый снег.
         Но, тишь, сугробы, сани, лыжи.
         Всё как у всех... да горек смех.