.

                           Не клетка, мой дом, не темница,
                           но мучает, душит бессилье
                           и сердце в печали томится.
                           Мне, словно, подрезали крылья.

                           Я брежу свободным полетом,
                           я грежу заоблачной высью.
                           Дождь с градом сечет  пулеметом
                           по окнам и путает мысли.

                           Без видимой внешне причины
                           все кажется однообразным.
                           День каждый мучительно длинный,
                           длиннее, чем ночь перед казнью.