А за мною лишь жизнь

на равнинах своих - 

бутафорский не зря

разыграла тот миг..

А потом и ушла,

как бы так, насовсем - 

пусть других обманув,

Только я не за тем

Каждый миг, каждый час

в сон вгрызался тугой.,

и страдала душа, растеряв свой покой...

Но смотрел до конца,

я не мог без Него.., - 

и вдруг таял покров:

больше нет ничего,

Нет его, нет меня,

нет других, мира нет - 

а осталось одно:

темнота или свет.

А, раз так, что останется

после меня?..



Кучка тихих вещей

будто что-то хранят . . .