🌫На блеклом фоне рисовал художник лето.
С тоской на сердце придавал цвета холсту,
Под настроенье напевал себе куплеты.
Влюбился в барышню, да в барышню не ту.

Берёт история начало там когда-то,
Когда 🦄рак свистнул на горе Синай.
Когда с войны вернулись ВСЕ солдаты,
⌛В тридцатом февралю иль в третьемай.
Впервые встретил он её во сне на утро,
Со вторника на среду может быть.📆
🧝‍♀Та обещала президентом стать как будто,
Предвыборной кампании не забыть.
Речитативы слюн, обеты через слово,
В руке кинжал🧚‍♀ и грамотная речь
Пронзали сердце каждого любого -
Своё💘 художник не посмел сберечь.
😶Та мимика, те жесты, те притопы
Казались с каждым мигом всё родней.
Её фигура, плечи, тити, попа
Касались взгляда мастера очей.
Тот навсегда запомнил образ милый👾,
Тот навсегда тогда себе сказал:
🖕🏻"Я стану твоим избранным любимым".
Та микрофоном ему вдарила фингал.
Случайно вдруг, так просто получилось🤗-
Отмахивала мух и комаров🦖.
Художник пал. Она не извинилась.
🤖Тот и не понял что да как, с каких херов.
Проснулся в полулёте с раскладухи
Стоявшей в огороде меж рябин,
От воя своего вздрожали ухи:
🙉"Здесь нет её! Я почему один?"
Бесился сутки, матерясь смеялся плакал,
Пытаясь сон поймать и встретить вновь
Ту самую... Бац! 🦅голубь в лоб накакал
Как знак-предвестник= счастье и любовь.👣

Художник,.. дальше что случится?🎨
Что нарисуешь ты во сне и здесятут?
🧩Что пожелаешь, то к тебе примчится.
To be continued. False or truth*

Художник был готов её портреты
Ваять и днями, и ночами напролёт.
Ваял и статуи, любуясь силуэтом,
Надеясь, что найдёт её буквально вот.
Недели шли, за ними месяца и годы...
В музей сад превратил самообман глупца.
Чтоб прокормить себя пол почки продал,
Но продолжал вливать пиваса и винца.
Хотел продать кольцо, а не снималось.
Пришлось с фалангой вместе отдавать.
И каждый день, когда уже смеркалось,
Художник брался кровью рисовать.
Та барышня и перестала сниться,
И перестала в пьяных глюках приходить.
Художник был порой готов убиться,
Но барышню боялся рассердить)
Однажды утром шёл из магазина,
В кафе зашёл на опохмел пивком.
Явилась барышня официантка-Зина.
Он глянул на неё.., и бац! Знаком...
Ему сей образ светлый милый,
Её глаза, грудИ и голос-бас.
Его мгновенно страсть окутала накрыла,
И начался в мозгу опилок расколбас.
Минута каждая с ней рядом счастье,
А взгляд поймать - нирвана эйфорий.
Приносит пиво, он ей робко:"Здрасти",-
Забыв про горечь одиночных истерий.
Бокал один.., четыре.., восемь.., десять...
"Любимой" нет, у Зины перерыв.
Художник пьян, неотразим и весел
Ушёл в свой сад, а там ушёл в отрыв.

Похмелье одарило жданной встречей.
Но, оклемавшись, вспомнит ли кафе? её?
Очередной синдром похмелья обеспечен.
А вспомнит ли дорогу, ё-маё?

Настало утро. Сушнячок, бо-бо головка.
Не помнил сны как и вчерашний день.
Художник чувствовал себя разбито и неловко,
Куда-либо идти остановила лень.
Открыл глаза, взглянул на "экспонаты".
Статуи без голов, портреты сожжены.
- Да кто же тот вандал ночной проклятый?!
Шедевры не ценой своей важны...
Он полностью забыл лицо "любимой"...
Просроченного пива отголоски.
Восстановить пытался образ мнимый,
Но сломана рука, вот в чём загвостка.
Страдал семь дней, ночей наверно восемь...
Зарёкся с того дня без пива, без вина.
Пришла #весна , за нею лето... Осень.
Та самая из памяти, увы, удалена.
Мольберт забросил, кисти, акварели.
Учился танцам, петь, игре на контрабасе.
За домом посадил три сизых ели,
Грибочки ягодки он продавал на трассе.
Занялся бизнесом, освоил управленье,
Освоил танго, вальс, бачату и хип-хоп.
С днём каждым новым - новые стремленья,
И мимо пропускал всех ветреных особ.
Готовка лишь ему не удавалась.
Кастрюли, эти сковородки не понять.
И что же в этом случье оставалось?!
Еды доставку на дом заказать.
Случайный номер выбрал он в инете.
Звонок. "Заказ ваш принят" - отвечает бас.
Проходит час. Стук в дверь и на паркете
- Я - Зинаида! Доставочка для Вас!