- Девочки, а можно спросить? - окликает нас улыбчивый мужчина из-за столика в крошечном кафе.

Мы только что заказали по чашке кофе и собираемся устроиться на летней веранде, чтобы дать отдых ногам. Ходить нам сегодня предстоит много. Весь день.

- Да, пожалуйста.

- Вы из России? - это звучит почти с нежностью.

- Да, из Москвы. Вы по говору определили?

Ну, еще бы! Характерный ма-асковский акцент, куда ж без него! Забавно, что сам у себя его не улавливаешь.

- По говору. А вы на машине сюда? Туристы?

- Нет, на поезде. Приехали навестить деда. Он погиб здесь в сорок втором. Знаете большой мемориал возле Спасо-Ефросиньевского монастыря? Там, где фашисты расстреляли сорок тысяч человек. Вот, там наш дед и лежит.

- А как узнали? - округляет глаза мужчина.

- Отец всю жизнь искал его. И нашел.

Нашел... Имя нашего деда, Александра Иванова-Аннинского даже высечено на стене мемориала - в числе других ста с небольшим. Это те казненные, которых позже удалось опознать, вычислить, вырвать из небытия. Сто с небольшим - из сорока тысяч военнопленных, партизан, мирных жителей. Их убивали и сбрасывали в ров без одежды, без документов. Обезличенно.

Ту войну здесь очень хорошо помнят. И ту трагедию. Сорок тысяч расстрелянных - это примерно половина населения сегодняшнего Полоцка.

У ограды Спасо-Ефросиньевского монастыря стоит крест в память о жертвах фашистской расправы. А если пройти дальше, видишь камень с надписью (полтора десятка лет назад только он и был), за которым лестница мемориала. Ряды одинаковых братских могил, стена с именами, звонница. Здесь очень пусто и очень тихо. Минута молчания, растянувшаяся на восемьдесят лет. Многоточие, которое пронзительнее слов.

За мемориалом - высокий песчаный берег, поросший пушистыми соснами. Пыльно-лиловый вереск и желтые высверки зверобоя. Пение птиц в тишине воскресного утра и тучи оголодавших комаров. Собираем для деда Саши букетик вереска.

Обратно к центру города идем по улице Ефросинии Полоцкой. Вот по ней их и вели тогда на расстрел от госпиталя до берега Полоты. Врачей и нашего деда Сашу, который, оправившись от ран, оказался на захваченной врагом земле.

Долго их вели, практически через весь город. Видимо для устрашения жителей: вот что бывает за помощь партизанам.

Светлая память тебе, дед Саша. Спасибо, что пошел защищать нас всех - добровольцем, вопреки запретам врачей и совсем не юному возрасту.

Госпиталь сохранился - красное кирпичное здание. Вокруг стройка.

По городу гуляют туристы. Люди здесь доброжелательны, котики пушисты и вальяжны, а улитки огромны и совершенно бесстрашны.

И кофе вкусный. Особенно если сидеть на летней веранде погожим воскресным днем.

- А я за водкой, - весело сообщает какой-то парень, проходя мимо нашего столика и скрываясь за дверью кафе.

- Водки нет, - жалуется он, вернувшись через пару минут.

- Ну, во-от, - сочувствуем мы.

До вечернего поезда еще несколько часов. Мы успеем и на концерт органа, и в музей рыцарства, и во двор университета с забавными скульптурами, и к памятнику букве У. Обязательно поедим замечательных здешних драников.

И просто постоим на высоком берегу Двины, улыбаясь солнцу.

Москва

22-23 августа 2022 года