Выйдешь на улицу - видишь гопника,
Бабы какие-то под ногами мотаются.
Вон, из училища морда полковника
Своими огромными глазами таращится.
Сложно придумать что-нибудь лепое,
Созерцая на улице пакость всю эту.
Бог мой, зачем ты сейчас создаешь художника?
Выйди во дворик, почитаем газету.
Знаешь, что жизнь его станет мучением - 
ИМ не понять, что такое творчество,
Что значит раздавать свою душу картинам, 
Ведь это всего лишь цветные листочки,
Несущие в себе столько глупого смысла!
А может, забыть про них? Это ж лучше, чем сгинуть...
Хотя... вдруг мы с ним станем друзьями....
Но, Господи, лучше подумай,
Стоит ли жизнь человека,
Того чтобы чувства ему стали обузой.