Пик Апачи: другие произведения.

Последнее Приключение Гулливера

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс фантастических романов "Утро. ХХII век"
Конкурсы романов на Author.Today

Летние конкурсы на ПродаМан
Открой свой Выход в нереальность
[Создай аудиокнигу за 15 минут]
Peклaмa
Оценка: 5.00*3  Ваша оценка:

А что, если наша Земля - ад какой-то другой планеты?
(Олдос Хаксли)

Вопль заводских труб вновь грубо выдергивает меня из уютного, обитого черным бархатом колодца забытья. Если затаиться в глубине его спокойного мрака, можно существовать - без звука, без боли, без обманутых надежд. Это не сон - просто короткий прыжок в бездну, потому что сна без снов быть не может. Зато настоящие кошмары бывают только в реальности. Затравленный взгляд упирается в низкий закопченный потолок, пытается оттолкнуть его всей мощью моего бессилия. Некогда небесно-голубой свод не отступает. Ни на шаг. Только унылая влага сочится сквозь трещины между нарисованным благообразием облаков, будто Сосед Сверху оплакивает бесполезность моих потуг. Бред...

Утро - обоюдоострое жало. Сколько раз просыпался я в этом печальном месте, сколько жизней начинал я именно так? Чаще, чем я помню. Несравнимо больше, чем я хочу помнить. Из вязкого болота памяти всплывают лишь незнакомые понятия: весна, лето, осень, зима... В моем склепе все краски времен слились в единую серость нескончаемого эшелона дней.

Я болен, безнадежно болен. Но эта зараза, мой губительный властелин, к сожалению, не смертельна - мертвые умереть уже не могут. Зачем тревожить хрупкую иллюзию моего забвения? Ведь заботливые врачи в бесстрастно-белых халатах прописывают мертвым покой. Но они, эти мелкие паразиты, уже копошатся во мне, пробуждаясь под чешуйчатой кожей крыш, вынуждая жить. Распространяясь с мрачной деловитостью раковых клеток, они - это зуд, который не расцарапать до кости. Грязное пятно на лохмотьях богатых одежд. Ржавчина, разъедающая даже благородный метал былого величия. И я топлю их в агонии моего разложения, задыхаясь в собственном трупном смраде. Остатки легких, раздавленных плитами бетонной брони, корчатся в функциональных конвульсиях.

Соль ранней росы теребит рванные раны площадей и теряется скупой слезой в морщинах переулков. Я прислушиваюсь к своему сердцу, пытаясь уловить его лихорадочный ритм, но оно отвечает лишь равно-душной тишиной кожаных кабинетов. Я попал на тот свет, и он стал этим.

Я требую движения до хруста в позвонках, до спазма в мышцах. Но лили-путы крепко связали мою судьбу с неизбежностью их существования. Тонкие нити телефонных проводов опутали мое тело, оставив на память лишь обещание неподвижности и причудливый узор гниющих шрамов. Колышки телеграфных столбов уже давно пустили корни в самые недра необходимости. А капельницы магистралей вбивают пульс чужой жизни в мои усталые вены. Я хочу закричать, но каждый раз заржавевшие голосовые связки рассыпаются горстью праха. И я вгрызаюсь глубже, рву эту проклятую бесплодную землю гнилыми клыками небоскребов. Пока наконец не изрыгаю накатившую грязной волной тошноту безысходности в лужу океана.

Как, наверное, забавно выглядит с небес мое застывшее в немом крике лицо с расширенными от ужаса мутными бельмами искусственных озер. Как, должно быть, хохочет Великий Шутник, взирая с высоты на свою любимую проказу. А может, барахтаясь в звездном студне Вселенной, он так же беспомощен, как и я? И в бессилии проклял меня, как я проклял тех, кто не дает мне умереть. Но в своем молчании он остается безучастен к моим шарадам, и тогда могильный червь подозрения начинает шевелиться в трухе мозга. Нет Божественного Кукловода, управляющего покорной марионеткой моей судьбы. Есть только затянувшаяся на моей шее петля затянувшейся жизни. И есть ОНИ - это микроскопическое, но многочисленное ЗЛО, дергающее мои нити, тянущее мои жилы. Цунами паники, освещенное очередным прозрением, отзывается дребезгом разбитых окон сознания.

Я - Город-Герой, многократно водруженный лестью поэтов на скользкий от крови пьедестал. Я - Город-Труп, проклятый врагами, кости штурмов которых уж давно смешались с щебенкой моих пляжей. Я - Город-Зомби, непрощенный, неискупленный, достойный смерти, но обреченный на жизнь.

Лучше быть мертвым, чем умирать. Ведь после смерти нет ничего. Я хочу завернуться в это ничто, как испуганный ребенок в спасительное одеяло. Оно обнадеживает, успокаивает, помогает прикончить быстрым ударом в сердце еще один день. Я готов к смерти уже так давно, что иногда кажется, смерть - это лишь приготовление к ней. А она все медлит, точит тупую косу об рубцы моих терзаний. А может, я мертв уже так долго, что умирать просто разучился? И я молю о пощаде Того, Кого Быть Не Может. О милосердии, оказанном Содому и Гоморре.

В сумерках ветер, заблудившийся в пустых глазницах дворов, насвистывает траурный марш, нарушая зловещую гармонию моего распада. На свои похороны я натягиваю на узкие ломанные ребра улиц черный фрак ночи, усеянный блестками фонарей. И опять смотрю вверх в надежде, что где-то в безлунном небе затерялся крошечный бомбардировщик, бережно несущий сквозь тьму ослепительную вспышку моего долгожданного покоя...


Оценка: 5.00*3  Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com К.Федоров "Имперское наследство. Забытый осколок"(Боевая фантастика) В.Старский ""Темный Мир" Трансформация 2"(Боевая фантастика) Е.Райнеш "Кэп и две принцессы"(Научная фантастика) М.Зайцева "Трое"(Постапокалипсис) Л.Вет., "Мой последний поиск."(Постапокалипсис) Н.Любимка "Алая печать"(Боевое фэнтези) С.Панченко "Мгновение вечности"(Научная фантастика) E.The "Странная находка"(Киберпанк) А.Емельянов "Мир Карика 10. Один за всех"(ЛитРПГ) Л.Грош "Они не мы. Красная сфера"(Антиутопия)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
И.Мартин "Время.Ветер.Вода" А.Кейн, И.Саган "Дотянуться до престола" Э.Бланк "Атрионка.Сердце хамелеона" Д.Гельфер "Серые будни богов.Синтетические миры"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"