Я пишу слишком длинные, мокрые строки.
С них течет водопадом святая вода,
С них спускаются льдины в бурном потоке
И взлетают соловушки вверх, в небеса.

С них спускаются в море подводные лодки
Или люди, бегущие с темной сосны,
Со зрачками, полными горькой водки
И сердцами, полными сладкой весны.

В них живут очень странные, дикие звери.
Они бродят ночами в тумане полей
И все ищут стальные, тяжелые двери,
Что должны увести их отсюда скорей.

Здесь не тают январские девы-снежинки.
Их хранят, а затем волокут их в бордель.
И не смыть эту грязь даже светлой дождинкой,
Что упала на нырнувшую в дым цитадель.

Я пишу слишком длинные, смятые строки.
Мир, который в них был, утонул в душной мгле.
Я живу в городах, где люди так одиноки...
Вместо чувств только холод витает во мне.