ТИХИЙ БРЕД


             По ночам зажигают огни
             И планеты, и окна, а где-то
             В чёрных дырах, в подвалах, одни,
             Тихий бред сочиняют поэты.

                                    Кэт Батлер


Струна ждала удара.
Безропотно молчала.
И тишину глотала
Словно сок.
В стоп-кадре замирала.
Воинственно дрожала.
И томный взгляд бросала
В потолок.

Натянута до колик.
Как тысячи иголок.
Медлительны и долги
Времена.
Как верный трудоголик.
Ждала, не зная боли.
Кровавые мозоли
Берегла.

Испарина вставала.
Всё тело покрывала.
Спокойно не давала
Подышать.
Доверчиво ласкала
Струны живой оскалы.
А после оставляла
Голодать.

Луна считала даты.
Кусочком белой ваты
Летели к адресату
Облака.
Небесные фрегаты
Осколочной гранатой
Разорваны на платы.
Ерунда.

Струна ждала удара.
Безропотно молчала.
И тишину глотала
Словно сок.
Она не понимала.
Она хотела мало.
Она уже устала.
Это рок.

Ни нот. Ни слёз. Ни стона.
Глубокая истома.
Огни родного дома.
Тихий бред.
Сама себе запела
Строптиво и умело: 
"Будь проклят музыкант мой.
И поэт".


5 августа 2008 г.