Я пишу на кухне. Здесь уютно. С потолка, почти до самого стола, на длинном проводе свисает патрон с лампочкой. К патрону, на проволоке прикреплён, защищающий глаза, осколок зелёного абажура. Целый не могу достать. По-моему, со сталинских времён абажуров из зелёного стекла не делают. Тепло. На моих черновиках раскиданных по всему столу лежит Кот. Я ему читаю, что пишу. Он слушает. Спя. Скотина.