***
Тридцать первое. День. Земля - непонятно, которой цели. 
Оставаться среди живых - вне побед и наоборот. 
Говорят, в небесных полях травы выше - и холоднее,  
навзничь падаем в волны их - в срок, когда нас сбивают влет. 
Надо ж что-нибудь говорить вместо точного: кроме пыли... 
Надо ж что-нибудь отвечать между вечных: еще по сто? 
О траве в небесных полях говорили и говорили. 
Говорят... Только я молчал. Я пытался расслышать. Что? -
"Между нами течет вода - возвращений, дней и присутствий... 
На запретном нам берегу - небо, небо - как горячо! 
Я вернусь в твой город, когда вновь получится сбиться с курса - 
что должна и что не могу - и чего-нибудь там еще..."

Обреченная на успех сказка. Сквозь неизбежный жребий: 
к небу ближе - к смерти лицом - и бессмысленность "почему"... 
Говорят, там встречают всех, чьи следы зарастали в небе, 
и уходят в конце-концов. Каждый знает - куда кому.
"Каждый знает - кому куда. Ни за час, ни за день, ни за год 
не распутать и не понять - что потом, и куда - потом. 
Я вернусь в твой город, когда звезды сблизятся, волны лягут 
по прямой, реки двинут вспять - и мы выучим слово "дом"".

...Повторить? Ты плачь, не молчи! Жизнь - ценою в одну минуту; 
жизнь - ценой во все небеса - звездным морем без берегов. 
Говорят, если нас собьют... 
Говорят, тебя - сбили утром. 
Говорят... Зачем говорить? - там действительно - ни-че-го. 
"Между нами течет вода. Это снова звездные сети 
нас вытаскивают - прости - под команду "на старт!" - пора! 
Я вернусь в твой город, когда у детей твоих будут дети, 
если кто-то среди пути не научит - как умирать.