Архипова Оксана : другие произведения.

Третьего не дано

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Когда кто-то уходит, главное вовремя успеть поговорить с собой...

Третьего не дано.

  

Ты позови меня, если знаешь как,

Позови меня, если не пустяк,

Ранним утром и на исходе дня,

Если будет что, позови меня...

А. Алёшин, "Позови"

  
   Тёмная комната... Окна раскрыты настежь. Там, в темноте ночи - дождь. Шипит, злясь, что не может попасть внутрь. Ничего. Потом. Позже...
   Он чуть-чуть поворачивает голову и смотрит на огонёк, янтариком висящий в тёмной комнате. Пламя танцует, извивается, вырисовывая узоры в темноте. Словно что-то пишет в повисшем над ним воздухе, желая сказать смотрящему на него человеку нечто важное. Натолкнуть на мысль, когда-то им уже утерянную.
   Он захотел отвести взгляд...
   Огонёк, отражаясь в его, по-кошачьи прищуренных глазах, выгибается, дрожит, и...не гаснет. Он выдержал порыв ветра. И даже не обиделся. К чему обижаться на него? Он просто такой, как есть.
   А он нахмурился и застонал, выгибаясь в кресле. Запустил руку в волосы, словно желая себя наказать за что-то, сжал их в кулаке. Потом мгновенно расслабился и снова позволил себе оказаться в мягком плену.
   Шёлк рубашки холодит тело. Он нехотя убирает длинную тёмную прядь волос, упавшую на лицо. Он хочет видеть танец огонька. Просто... В таком случае, уговаривает он себя, ну, кажется ему так: он не один.
   "Признайся! Тебе страшно! Ты боишься!.."
   "Чего?!"
   "Того, что она опять не пришла"
   "Да ну тебя, мой надоедливый внутренний голос!"
   "Ха!"
   Он протянул руку и нашёл в темноте бутылку с остатками виски.
   Он не мог любить по-другому. Радостно. Восторженно. С цветами, походами в кино и собачьим взглядом в её глаза. Он не мог сорваться ночью и примчаться под её окно, чтобы проорать на весь двор о своей любви.
   Он перерос это уже много лет назад.
   "Я устала от тебя. Я ухожу"
   Он только слабо кивнул на эти её слова. Тогда казалось, что закрыть за ней дверь будет легко. Да так оно и было. Сложнее оказалось не броситься через минуту вслед. Босиком. Босиком, в одних брюках, по холодным бетонным ступеням, потом по лужам, по асфальту за машиной, увозившей её.
   Не бросился. Не побежал. Гордость? Глупость?
   Шок.
   Он криво усмехнулся. Видела бы она его сейчас: отросшие волосы, немного шальной взгляд. Да и...какая разница?! К чёрту прошлое со всеми его потрохами!! К чёр-ту!!! Ты меня слышало, прошлое? Всё. Иди. За ней...
   Пустая бутылка выскользнула из рук, с глухим звуком упала на мягкий ковёр, а он продолжал смотреть на огонёк.
   Когда-то он курил. Сейчас возникло желание снова ощутить в лёгких что-то ещё, кроме воздуха... Ч-чёрт. А в доме, он это знал совершенно точно, не было ничего подходящего для курения.
   Когда-то он курил, прижимаясь лбом к холодному стеклу, делал затяжку, и выпускал дым в маленькую форточку. Раз за разом, пока сигарета не умирала, зажатая в его пальцах. Умирала гораздо быстрее, чем убивала его самого...
   Он вспомнил, как в семнадцать лет сидел в окне, свесив ноги наружу и упивался собственной смелостью. Глупец. Ему тогда здорово повезло, что от резкого стука в дверь он упал внутрь комнаты, а не наружу. Да уж, усмехнулся, тогда вряд ли он отделался бы громадной шишкой на затылке.
   Он искоса посмотрел в сторону окна. Было бы приятно ощутить острые струи дождя на лице и почувствовать кожей тяжесть мокрого шёлка...
   Было бы. Но так не хочется менять удобную позу в кресле...
Надо что-то делать. Что-то ещё, что заглушит ощущение бьющегося в груди сердца. Ему был невыносим этот ритм, осознаваемый только в полной тишине и одиночестве.
Тук-тук... Тук-тук...
"Уходи" - шёпот.
"Куда? Ты без меня не сможешь"
"Всё-то ты знаешь"
"Знаю. Поэтому я тут"
"Она тоже знала. Но ушла"
"Забудь её"
"Не могу"
"Можешь. Ты всё можешь. Тебе просто нравиться себя жалеть"
"Заткнись! Я...не могу...один"
"Кто говорит об одиночестве? Ты всю жизнь был в стороне ото всех"
"Пока не было её"
"Дурак. Она подарила тебе чувства"
"Ага... И теперь дарит их другому"
"Снова дурак. Дари теперь ты свои другим"
"Не могу. Не умею..."
"Научись"
"Страшно"
"Пройдёт. Когда научишься... Грешник"
Кривая ухмылка тронула его губы. Губы, по которым сходили с ума женщины, представляя, как он курит, или грызёт карандаш, пытаясь нарисовать очередной...портрет? Картинку? Не важно. Он старался не замечать их. Он боялся привыкнуть хотя бы к одной и поэтому всегда уходил первым.
"А вот теперь бросили тебя..."
"Я же попросил: заткнись!!!"
"Зачем? Я просто ставлю проблему"
"Какую?! Ты сам - проблема!"
"Преодолей страх"
"Зачем?"
"Что бы жить. Так, как хочешь ты сам, а не кто-то"
"Я и так..."
Нет, не так. А как собака, готовая укусить, лишь бы её не тронули.
"Ты как сказал? Грешник?"
"Грешник"
"Да? И в чём же мои грехи? Перед кем?!"
"Перед собой. В первую очередь"
"И что? Мне теперь их искупать?"
"Да"
"Сволочь"
"Нет"
"Тупоголовая дрянная скотина!!!"
"Ты о себе? Тогда да"
"Я кому сказал заткнуться??!!"
"Прекрати истерику. Напейся"
"Я и так пьян"
"Нет"
"Это почему?"
"Пьяные не закатывают истерик. Они спят"
"Мордой в салате..."
"О! Язвишь. Уже хорошо."
"Заткнись. Я устал..."
"Ты не..."
"О Боже!!!"
Он рывком встал с кресла. Застонал от боли во всём теле. Он был зол на себя из-за этой дурацкой истерики и непонятного собеседника в своей голове. Алкоголик.
Тук-тук... Тук-тук...
Он прислонился спиной к холодной стене. Что он сейчас мог? Он застонал снова и, запустив руки в волосы, съехал по стене на пол. Свеча давно погасла и теперь с ним был только дождь и стук. Ритм.
Тук-тук... Тук-тук... Тук-тук...
   От холода стены противно заныло между лопаток. Он пошевелился, но вставать не стал. Посмотрел на окно, провёл рукой по ковру. В темноте не было видно, но он знал, что ковёр тёмно-зелёного, почти чёрного цвета. Как и шторы на окнах. Как и та машина, которая увезла Её.
   Вещи в эту комнату тоже собирала она.
   "Меня никто не учил любить"
   К чему это я?
   "Этому никого не учат. Ты либо любишь, либо нет"
   "Так значит, третьего не дано?"
   "Нет"
   "Никогда?"
   "Никогда"
   "Сволочь ты, а не внутренний голос"
   В ответ - тишина.
   Он опёрся на руку, чтобы встать с пола и зашипел: в ладони ещё вчера осталась заноза. Теперь горячий ритм был не только в сердце, но и в его руке.
   Тварь.
   "Иногда боль необходима. Она напоминает, что ты еще жив"
   Он хмыкнул и промолчал.
   Год назад ему показалось, что его жизнь закончилась, и визг тормозов провёл жирную черту между "до" и "после". Он только тогда понял, какая картина ужаснее всего на свете: ночной больничный коридор в свете тусклых ламп, и дверь, за которой умирает любимый человек.
   "Любимый?"
   "Ч-чёрт! Да. Не уверен... Не знаю!!!"
   Тогда казалось, что любимый. А когда...другая машина...увезла...
   Он вздохнул и подумал, что на полу не так уж и плохо, и надо только стянуть с кресла плед...
  
  

А ты поёшь эту песню,

Ведь ты любить

По-другому не мог...

И пусть любовь не воскреснет,

Тебя услышит Бог...

А. Алёшин, "Она"

  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   3
  
  
  

 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"