MOS DECKER БЫ навсегда запомнит все три их насильственной смерти в большинстве парализующим оттенок синего. Он мог врезаться в него в непредсказуемые моменты, как нож для потрошения, сделанный из цветного света. Он никогда не освободится от этого.
Наблюдение было долгим и в конечном итоге безрезультатным. По дороге домой он с нетерпением ждал возможности выспаться несколько часов, прежде чем снова выйти на улицу. Он подъехал к подъездной дорожке к скромному двухэтажному продавцу виниловых пластинок, которому было двадцать пять лет, и на то, чтобы окупиться, потребуется как минимум столько же времени. Дождь залил асфальт, и когда его ботинки четырнадцатого размера коснулись его, он немного поскользнулся, прежде чем было восстановлено сцепление с дорогой. Он тихонько закрыл дверцу машины, уверенный, что в столь поздний час все внутри будут спать. Он поплелся к решетчатой двери, ведущей в кухню, и вошел.
Тишины и следовало ожидать. Но слишком тихой обстановки не было. Тогда он этого не почувствовал и позже задумался, почему бы и нет. Это была одна из многих неудач с его стороны в ту ночь. Он остановился на кухне, чтобы налить из-под крана стакан воды. Он выпил ее, поставил стакан в раковину, вытер подбородок и направился в следующую комнату.
Он поскользнулся на полу, и на этот раз его большое тело упало. Это был гладкий паркет с узором в елочку, и он уже падал. Однако на этот раз все было бы иначе из-за того, что он собирался наблюдать. Лунный свет проникал через переднее окно достаточно, чтобы он мог ясно видеть.
Когда он поднял руку, она была другого цвета.
Красный. Кровь.
Это откуда-то пришло. И он поднялся, чтобы узнать где.
Он обнаружил источник в соседней комнате. Джонни Сакс. Его зять. Такой крупный, крепкий парень, как он, лежал на дне. Он наклонился ближе, встал на колени, его лицо было в дюйме от лица Джонни. Его горло было перерезано от уха до уха. Не было необходимости проверять пульс; не могло быть ничего. Большая часть его крови была на полу.
Он должен был вытащить свой телефон и позвонить в службу экстренной помощи прямо сейчас. Он знал лучше. Он знал, что нельзя торопиться с места преступления, потому что именно таким стал его дом из-за мертвого человека, убитого насильственным путем. Теперь это был музей; ты ничего не трогал. Его профессиональная сторона кричала ему об этом.
Но это было только одно тело. Его взгляд метнулся к лестнице, и его разум внезапно отключился, когда тотальная паника охватила каждую частичку его - внутреннее чувство, что жизнь только что отняла у Декера все, что у него когда-либо было. Поэтому он побежал, его ботинки выталкивали свернувшиеся лужи крови наружу, как прилив.
Он уничтожал жизненно важные улики, по-царски испорченный то, что следовало сохранить в первозданном виде. Прямо сейчас ему было наплевать.
Он отследил кровь Джонни прямо по лестнице, взяв по три ступеньки за раз. Его дыхание было прерывистым, а сердце билось так быстро и ощущалось таким раздутым, что было чудом, что его грудная стенка могла сдержать это. Его разум казался парализованным, но его конечности почему-то все еще двигались сами по себе.
Он ударился в коридор, отскочил от одной стены, а затем и от ее близнеца, когда он полетел к первой двери справа. Он так и не вынул пистолет, даже не подумав, что убийца все еще может быть там. Жду его возвращения домой.
Он распахнул дверь плечом и дико огляделся.
Ничего такого.
Нет, неправда.
Он застыл в дверном проеме, когда свет на прикроватной тумбочке тускло освещал босую ногу, торчащую над матрасом на противоположной стороне.
Он знал эту ногу. Он держал ее, массировал и иногда целовал на протяжении многих лет. Он был длинным, узким, но каким-то изящным, палец рядом с большим чуть длиннее, чем должен был быть. Вены по бокам, мозоли под ними, ногти покрашены в красный цвет - все было в порядке, только не должно было торчать над матрасом в это время ночи. Это означало, что остальная часть ее тела лежала на полу, и почему это могло быть, если только…
Он подошел к краю кровати и посмотрел вниз.
Кассандра Декер, Кэсси для всех, включая и, самое главное, его, смотрела вверх со своего места на полу. Что ж, теперь смотреть ей было не под силу. Он споткнулся, остановился рядом с ней, а затем медленно опустился на колени, его синие джинсовые колени упирались в пятно крови, скопившееся рядом с ней.
Ее кровь .
У нее была чистая шея, без ран. Это был не источник крови. Ее лоб был.
Одиночный выстрел. Он знал, что не должен, но рукой поднял ее голову с пола и прижал ее к своей вздымающейся груди. Ее длинные темные волосы рассыпались по его руке, как застывшие брызги твердого выключателя. Точка на ее лбу почернела и покрылась волдырями от тепла пули.
Контактная рана, которой предшествовал поцелуй морды, который длился всего за секунду до того, как снаряд оборвал ее жизнь. Она спала? Она проснулась? Вытерпела бы она ужас, увидев, что ее убийца стоит над ней? Он все это задавался вопросом, обнимая жену в последний раз.
Он вернул ее туда, где он ее нашел. Декер уставился на белое и безжизненное лицо, почерневшая точка посередине ее лба была его последним воспоминанием о ней, грамматическим периодом в самом конце .
Из всего.
Он встал, его ноги онемели, когда он, пошатываясь, вышел из комнаты и пошел по коридору к единственной другой спальне наверху.
Он не стал силой открывать эту дверь. Теперь он никуда не торопился. Он знал, что он собирается найти. Он просто не знал, каков был бы метод убийцы.
Во-первых, нож. Во-вторых, пистолет.
Ее не было в спальне, которая выходила за соседнюю ванну.
Там горел верхний свет, ярко горел. Убийца явно хотел, чтобы он ясно видел последнего.
Вот она и сидела в туалете. Держится с поясом от ее мантии, обернутой вокруг резервуара с водой, иначе она бы упала. Он подошел ближе.
Его ноги не скользили. Крови не было. У его маленькой девочки не было видимых ран. Но затем он подошел ближе и увидел следы лигатуры на ее шее, уродливые и покрытые пятнами, как будто кто-то сжег ее там. Может быть, кушак был использован. Может, руки парня. Декер не знал, ему было все равно. Смерть от удушения не была безболезненной. Это было мучительно. И ужасающий. И она бы смотрела прямо на него, пока он медленно сжимал ее жизнь.
Через три дня Молли исполнилось бы десять. Был запланирован праздник, приглашены гости, куплены подарки, заказан листовой торт с шоколадом внутри. У него был отпуск, чтобы помочь Кэсси, которая работала полный рабочий день, а также делала почти все здесь, потому что его работа не была без девяти до пяти, даже близко. Они над этим пошутили. Что он знал о реальной жизни? Покупка продуктов? Оплата счетов? Вести Молли к врачу?
Как оказалось, ничего. Ни черта. Бестолковые.
Он сел на пол перед своим мертвым ребенком, скрестив длинные ноги, как это делала его маленькая девочка, так что нижняя часть каждой ступни упиралась во внутреннюю поверхность бедра противоположной ноги. Он был гибким для большого человека. «Поза лотоса», - смутно подумал он. Или что-то подобное. Он даже не знал, почему он так думал. Он понял, что, должно быть, в шоке.
Ее глаза были широко открыты, она смотрела на него, но не видела его. Как мама. Она больше никогда его не увидит.
Декер просто сидел там, раскачиваясь взад и вперед, глядя на нее, но на самом деле не видя ее, и его девочка была уверена, что небеса не видят ее папу.
Это оно. Нечего терять. Я не остаюсь одна. Не могу этого сделать.
Он вытащил компактный девятимиловый патрон из кобуры на поясе и, сдвинув затвор, убедился, что патрон заряжен. Он взял его в руки. Хорошенький кусочек. Он был точным, с достаточной останавливающей способностью. Он никогда никого из нее не стрелял. Но он хотел.
Он посмотрел на дуло через прицел. Сколько выстрелов было выпущено на полигоне полиции? Тысяча? Десять тысяч? Что ж, он не мог пропустить эту ночь.