Мороз; и солнце ярко брызнет. В одной прожито много жизней, а тут и новая. Опять. Она, с иголочку хвои, так зелена!.. На вкус, что праздник. А прошлое... Да вспомнишь разве все прожитые дни мои?
Я радуюсь, как первоклассник, вернее, первоклассница... вполне усталая с лица. Но загляни-ка за картинку, я сглаза сроду не боюсь: душа свежа, как мандаринка, с едва заметною горчинкой, всё цело в ней, и даже грусть.
Я беззастенчиво хвалюсь... Тем, что светла за занавеской в снега укутанная Русь, что завтра, если я проснусь, для счастья будет довод веский: тропинка к дому родника голубоватая слегка, и... невзирая на артроз...
Порадуюсь я, что мороз не страшен соснам розоватым, поскрипывающим на ветру, что ни-ког-да я не умру, а просто прежнее сотру, и новое начну. Поверьте, у Бога не бывает смерти, иначе не было б души. А есть она - да хоть потрогай!
...Какие белые сугробы в российской солнечной глуши! Они по-пушкински ярки, они чудесный дар небесный. Но если путь - то только крестный. Об этом помним между строк: оплаченный не наперёд - всему пора своя придёт.